他，看着这个十七岁的少年，把自己的脊梁弯成一张弓，把所有说不出口的话、藏不住的情绪，都化作这三个沉重的响头。眼底的疼惜，几乎要溢出来，可他没有动，也没有说话，只是默默看着，像是在送别，又像是在祝福。
良久。
熊淍缓缓站起身。
他没有回头，哪怕心底有千万个不舍，哪怕每走一步，都像是在割心割肺，他也没有回头。
他只是缓缓抬起手，解开腰间那柄剑，轻轻放在逍遥子手边。
剑鞘还是八年前那副模样，黑漆斑驳，早已没了当年的光亮，缠着的麻绳磨断了好几处，又被他小心翼翼地重新接上，留下一道道深浅不一的痕迹；剑柄被汗水和血水浸透了多年，早已变了颜色，粗糙得像深秋的老树皮，却被他摩挲得光滑发亮。
这是逍遥子送他的第一把剑，也是唯一一把剑。
是他八年来，最珍贵、最宝贝的东西，是师父对他的期许，也是他活下去的勇气。
“师父。”
熊淍的声音很轻，轻得像怕吵醒熟睡的人，带着一丝不易察觉的哽咽，却字字清晰：“岚还在等我。”
他顿了顿，喉咙里的哽咽更甚，却依旧没有回头：“我得回去。”