这一幕令人感动，任浩楠无法理解为什么父亲不吃。
那年腊月的北风卷着细雪，世和裹紧磨得起球的中山装，在供销社门口跺着冻僵的脚。
玻璃柜台里的白糖像细碎的月光，他摸出揣在贴胸口袋的粮票本，手指抚过边角卷起的票证——本月的副食票只剩两张，得留着换孩子们的作业本。
“爸！“任浩楠顶着结冰的睫毛扑过来，书包带磨得发白，“学校要交手工课材料，能不能买包彩色卡纸？“
世和看着儿子冻红的鼻尖，喉咙发紧。
昨天妻子刚用省下的布票给最小的浩怡换了双棉鞋，现在全家的积蓄只剩铝盒里的几枚硬币。
深夜，世和蹲在煤炉前烤红薯。火苗舔舐着开裂的炉壁，映得墙上的全家福微微发亮。
照片里妻子穿着补丁摞补丁的蓝布衫，怀里抱着襁褓中的浩怡，而任浩楠和浩林正踮脚够树上的柿子。
他用铁钳夹出烤得流蜜的红薯，掰成四瓣，把最大的两瓣塞进孩子们枕边。
每月发工资那天，世和总要在工资单前站很久。
钢笔尖悬在“家属补助“栏犹豫再三，最终还是划掉准备给自己添件衬衫的预算。
路过国营饭店时，炸油条的香气勾得他直咽口水，可想到孩子们碗里清汤寡水的面条，他攥紧口袋里的铝制饭盒，加快脚步往家走。
一个暴雨倾盆的傍晚，世和浑身湿透地冲进家门，怀里紧紧抱着用油纸包着的作业本。
“爸，您的雨衣呢？“浩林看着父亲滴水的头发，眼眶发红。
世和笑着抖开皱巴巴的油纸：“傻小子，雨衣挡雨，这纸能挡作业啊！“
其实他把唯一的雨衣盖在了从厂里带回的碎木料上——那是给孩子们做书桌的材料。
除夕夜，全家围着煤炉吃白菜饺子。
世和数着碟子里的饺子，把包着硬币的那枚悄悄夹进任浩楠碗里。
“爸，您怎么不吃？“浩怡举着缺了口的搪瓷碗，沾着面粉的小手伸向他。
世和摸摸女儿的羊角辫：“爸就爱喝饺子汤。“滚烫的面汤入喉，他望着墙上挂着的“先进工作者“奖状，奖状边缘被煤烟熏得发黄，却比任何勋章都沉重。
他有这样的思考，浩怡还有浩檀觉得这是顺理成章的事，一点也不奇怪，可怜天下父母心，都是为自己的孩子考虑，舍不得吃舍不得穿，有好吃的好穿的都会给孩子，相反，孩子不会考虑给父母。一代一代就这样度过。
昏黄的灯光
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