门口，目光从第一排开始，一个一个扫过去，而胡文忠拎着枪站在旁边，一双眼睛死死地盯着车厢里的人。
前排坐着两个裹头巾的中年妇女，怀里搂着竹篮，篮子里露出几把青葱；后头是个打瞌睡的老头，嘴角淌着口水；再往后，是个穿花衬衫的年轻人，正把脸扭向窗外。阮昌吉的视线越过这些面孔，停在倒数第三排——靠窗那个位置。
一个眼神倨傲，穿着帅气的男人，灰衬衫，新西裤，跟老婆描述的那个人毫无两样。
他往前走，右手从腰间抽出枪，枪口朝下，垂在腿侧。车厢窄，过道只够一个人通过，前排那个花衬衫扭回头看了一眼，又若无其事地转回去，打瞌睡的老头连眼皮都没抬。
谅山这地方，边境线往南三十公里就是另一个国家，边检站隔三差五查人，老百姓早看惯了。谁家没被翻过包袱、查过证件？只要不碍着自己，没人愿意多事。
阮昌吉在刘东面前停下来。
刘东抬起头，脸上浮出一个恰到好处的笑容。他的目光在阮昌吉手里的枪上停了半秒，又自然地移开了。
"长官，有什么事吗？"刘东的Y南话很娴熟又软又圆，带着谅山本地口音里那种拖尾的腔调。
阮昌吉盯着他的眼睛，换作一般人，被拿着枪的人看着早就慌神了，要么结巴要么冒汗，可面前这个人，沉稳得不可思议。
"身份证。"阮昌吉说。
刘东笑容不变，伸手摸了摸两侧裤兜，动作从容，他"咦"了一声，歪了歪头，带着三分歉意："哎呀，出门急，忘带了。长官，我就去河内走个亲戚，隔天就回来，落在家里了——要不您看这个行不行？"他从裤兜里掏出一张叠得四四方方的纸，展开来是一张村委会开的证明，上头盖着红戳。
阮昌吉没接那张纸。他把枪往上抬了一寸，枪口从垂地变成了平指，正对着刘东的胸口。
"村委会的证明早就不能用了，你不知道么？而且我看你的打扮也不像是村里的人，你到底是什么人？″
刘东的笑容淡了。
车厢里有人在咳嗽，有人把竹篮挪了个地方，发出窸窸窣窣的声响，但没有一个人朝这边多看两眼。谅山人过日子讲究个眼不见为净，派出所的人查外地人，那是公家的事，跟自己没关系
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