八月的骄阳似火，济城的青石板路被晒得滚烫，赤足的百姓每走一步都像踩在烧红的铁板上。
城墙上的砖石缝隙间渗出缕缕热浪，整座城池仿佛被架在无形的火炉上炙烤。
街道两旁的梧桐树叶早已枯黄卷曲，在热风中发出沙沙的哀鸣。
“水……给我一口水。”
城南破庙前，一个瘦骨嶙峋的老妇人跪在地上，干裂的嘴唇渗出血丝。
她怀里抱着个七八岁的孩童，孩子的小脸涨得通红，呼吸微弱得几乎察觉不到。
老妇人用颤抖的手从腰间解下一个破旧的葫芦，倒过来使劲晃了晃——连一滴水珠都没能落下。
皇宫的朱漆大门前，情况却截然不同。
二十名禁军手持长矛肃立，他们的铠甲在烈日下闪着冷光。
宫墙上的弓箭手不时擦拭着额头的汗水，箭囊里的箭羽在热风中轻轻颤动。
忽然，远处传来杂乱的脚步声。
“皇宫里一定有水！”
一个满脸血污的汉子挥舞着菜刀冲在最前面。