王建国闭上眼睛，把叶风说的那三句话复述了一遍。声音很轻，轻到像是在说给自己听。
王嘉铭听完，沉默了很久。他走到窗前，看着梅费尔的夜景。
伦敦的夜，黑得纯粹，远处的路灯像一串串发光的珠子，串在一起，延伸到看不见的远方。
“三叔，”他终于开口，“我跟你说过。别碰杨成龙。”
“我没碰他——”
“你没碰？刘子轩的钱是不是你牵的线？巴赫提亚尔的人是不是你安排的？德国那家平台的股东施压，是不是你找的林氏家族？”
王嘉铭转过身，看着他叔叔，眼神里有一种说不清的东西，不是愤怒，是失望。
“三叔，你做的每一件事，我都知道。我劝过你，你不听。”
王建国站起来，双手撑着书桌，指节发白。
“我是为了王家。叶家和杨家在中亚的油田，是一块肥肉。刘子轩有钱，巴赫提亚尔有地头关系，我有渠道。三家联手，至少能咬下一块来。我做错了吗？”
“你做错了。”王嘉铭的声音不大，但很坚定，“因为你算错了一件事。”
“什么事？”
“你算错了叶雨泽。”
王建国愣了一下。“什么意思？”
“你以为叶雨泽老了，不中用了。你以为叶风在纽约忙不过来，顾不上伦敦的事。”
“你以为杨革勇在军垦城养老，管不了外面的事。”
王嘉铭走回书桌前，坐下来，看着他叔叔：
“但你没想过，这三个人，是绑在一起的。你动一个，就是动三个。你动三个，就是动了整个军垦城。”
书房里安静了几秒。墙上的老钟滴答滴答地响。
王建国慢慢滑坐到椅子上，像一只被抽空了气的皮球。
“那现在怎么办？”
王嘉铭看着他叔叔，沉默了很久。
“三叔，你听我一句劝。”
“什么？”
“明天，你回香港。把欧洲的业务交给我。”
王建国猛地抬起头。“交给你？你身体——”
“我身体还行。”
王嘉铭说，“我还能撑几年。你回香港，避一避风头。叶风那边，我去谈。”
王建国看着他侄子，那张年轻的脸比几个月前瘦了一圈，颧骨凸出来，眼窝深陷，但眼神是亮的——
那种亮，不是健康的亮，是一种被病痛打磨过的、锋利得像刀片的亮。
“嘉铭，”王建国的声音有些涩，“你为什么要帮我？”
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