皮尔·穆罕默德挥刀劈向长戟，却被对方轻易格挡。李策手腕一转，长戟顺着他的刀身滑上，刺穿了他的肩胛。
剧痛中，皮尔·穆罕默德看到城头上顾成与耿炳文的身影，看到宋晟的骑兵正在收拢包围圈，看到自己的大军在血泊中哀嚎——他终究还是输了，输得一败涂地。
当最后一名帖军被斩杀时，夕阳正染红嘉峪关的城墙。东墙的缺口处，“镇西”剑插在尸堆里，剑柄上的龙纹被血浸透，却依旧挺拔；南墙的火焰渐渐熄灭，露出焦黑的城砖与嵌在上面的碎骨；李策的步兵阵前，帖军的尸体堆成了数丈高的尸山，血腥味弥漫在空气中，连秃鹫都不敢靠近。
顾成靠在断墙上，看着宋晟翻身下马，两人相视一笑，笑声里带着劫后余生的疲惫，也带着守土成功的释然。
远处，李策正指挥士兵清理战场，长戟上的血滴落在地上，与明军的血混在一起，分不清彼此。
嘉峪关的城砖上，新的血垢覆盖了旧的痕迹。
但这一次，流淌的不再是绝望，而是用胜利与忠魂浇灌的、属于大明的尊严。那些倒下的士兵或许没能看到援军，但他们用生命守住的每一寸土地，都在夕阳下闪耀着永不褪色的光芒。
残阳如血，嘉峪关的断壁残垣间弥漫着浓重的血腥气。
幸存的明军士兵互相搀扶着坐在尸堆上，用碎布擦拭兵器上的血污，有人将顾成那柄半截的“镇西”剑从废墟里刨出来，剑身上的龙纹虽被烟火熏黑，却依旧透着不屈的锋芒。
宋晟正与顾成、耿炳文在箭楼废墟上清点伤亡，李策带着几名亲兵清理战场，长戟上的血滴落在地上，与明军的血混在一起，分不清彼此。
“清点完了，”耿炳文的声音沙哑得像被砂纸磨过，他手里攥着块染血的布条，上面歪歪扭扭记着数字，“咱们先前的两万守军还能站着的不足五千，能握刀的只剩三千出头。宋将军带来的援军也折损了四成，李公子的步兵方阵……”他瞥了眼正在指挥掩埋尸体的李策，“能保持阵型的不足五千了。”
众人听后都是一阵沉默，喉结无声滚动，连呼吸都刻意放轻。
这个伤亡数字，像巨石压在每个人心头，实在是太过惊人。
总计六万大军，从嘉峪关血战到现在，竟已折损了一半，那些鲜活的面孔、熟悉的番号，转眼间就成了卷宗上冰冷的数字。
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