穆罕默德·苏丹三人躬身退下，走出帐外时，寒风卷着雪粒打在脸上，像无数细针。
三人对视一眼，都从对方眼底看到了无奈与愤懑。
“疯子。”阿布德·拉扎克低声骂了一句，翻身上马，“传令下去，继续攻城。”
伊斯坎达尔望着帅帐的方向，叹了口气：“他这是要把所有人都拖死在这里。”
穆罕默德·苏丹没说话，只是调转马头，甲胄上的冰碴在阳光下闪着冷光。
帅帐内，帖木儿颓然坐回榻上，苏莱曼慌忙递上参汤，却被他挥手打翻。帐内只剩下他一人，烛火在他脸上投下斑驳的阴影，那双曾睥睨天下的眼睛，此刻盛满了无人能懂的疲惫与挣扎。
帖木儿叹了口气。
他怎会看不清局势？
徐达的步兵方阵像铁壁般扎在城外，李文忠的骑军游走在侧，阿力麻里的李祺虽只剩残兵，却像块嚼不动的骨头。
八万残兵对阵十数万明军，胜算早已渺茫。
可撤军？他不敢。
帖木儿帝国的根基，从来不是土地与城池，是他的威望，是七大军团的铁蹄。
如今嫡系七大军团折损其四，塔什、米尔扎、皮尔·穆罕默德——他最倚重的三个血脉继承者，都成了明军的战利品。
这是他征战生涯中最彻底的惨败，连大明的疆土都没踏上半步，若是就此撤军，撒马尔罕的贵族会怎么看？波斯的总督会不会趁机独立？奥斯曼的旧部会不会卷土重来？
他想起出发前，撒马尔罕的贵族们跪在宫门前，高呼“圣战必胜”，可那些人心里打的什么算盘，他比谁都清楚。
他们敬畏的是那个战无不胜的帖木儿，不是一个惨败而归的老者。
一旦撤军，那些蛰伏的势力会立刻跳出来，用这场败仗做文章，帝国分崩离析只在旦夕之间。
帖木儿帝国扩张得太快，不过短短二十年时间，就成为了一个独霸中亚的庞然大物，也因此埋下了无数隐患。
这个帝国是帖木儿靠着攻城略地，散播恐怖与死亡才建立的，本身就毫无凝聚力可言，波斯的贵族对撒马尔罕的统治阳奉阴违，印度河流域的土邦随时准备反叛，钦察草原的部落只是畏惧铁蹄才暂时臣服。
被征服的土地上，清真寺的尖顶与佛寺的金顶并排矗立，波斯语、突厥语、梵语在市集上混杂，却找不到一种能让所有人真心认同的语言。
所谓的帝国，不过
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