儿，忽然笑了。
“包希仁，”
他说，
“你这人真是。”
包拯没问真是什么，只是也笑了笑。
两人就这么坐着，看太阳慢慢升起来，看田里的庄稼染上金色，看早起的人扛着锄头走过。
“张先生，”包拯忽然开口，
“你救了他们母子，他们一家这辈子都记着你。”
张卫国点点头。
“我做县令，断一个案，也有人记着我。”
包拯说，
“但记着的，未必是念我的好。原告记着我，被告也记着我。有时候，原告被告都恨我。”
张卫国转头看他。
包拯的目光落在远处，声音很轻：
“可我只能这么做。案子，得断明白。是非，得分清楚。谁对谁错，得有个交代。”
张卫国想了想，说：
“所以你是青天。”
包拯摇摇头：
“青天是后人叫的。我只是个知县，断案是本分。”
张卫国没再说什么。
他忽然想起九百多年后，包公祠里那尊黑面长髯的塑像。
香火缭绕，游人如织，有人求平安，有人求功名，有人求包公显灵，替他们主持公道。
可塑像底下那个人，那个真正的人，此刻就坐在他旁边，穿着旧青衫，喝着凉了的米汤，为一桩桩案子睡不着觉。
他想，如果那些烧香的人知道，他们拜的青天，其实是个会因为案子睡不着觉的普通人，他们会怎么想？
也许会失望。
也许会更敬重。
他不知道。
他只知道，眼前这个人，比任何塑像都真实，都珍贵。
太阳完全升起来了，包拯站起身，拍拍衣裳上的土：
“张先生，回去睡吧。我也该去衙门了。”
张卫国点点头，也站起来。
两人在亭子前分别，一个往东，一个往西。
走出几步，张卫国忽然回头：
“包知县！”
包拯站住，转身看他。
“今夜的事，”张卫国说，“多谢。”
包拯愣了愣，随即笑了。那笑容在晨光里，显得格外温暖。
“彼此彼此。”他说。
然后转身，走了。
张卫国站在那儿，看着那个背影消失在街角。
街上渐渐热闹起来，卖菜的、卖早点的、赶着上工的，人来人往。
没人知道，刚才那个穿着旧青衫、瘦瘦黑黑的人，是这座县城的知县。
也没人知道，这个知县，九百多年后，会被写进史书，供进祠堂，成为“包青天”。
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