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五点四十八分。
摩苏尔的天空应该已经亮了。
他想像著那个东大人坐在直升机副驾驶座上，检查通讯设备，然后下达最后的指令。
太阳正从地平线上升起，将云层染成血红色。
也许那个中国人此刻也在看著同样的太阳。
拉希姆放下笔，忽然感到一阵疲惫。
这种疲惫不是来自失眠，而是来自过去多年来在权力迷宫中穿行的磨损。
每一道转角都藏著匕首，每一扇门后都伏著陷阱。
他学会了在说话之前先想三步，在信任任何人之前先想好背叛的代价。
他学会了笑著与哈希米握手，同时在心里计算对方办公室里每件东西在他倒后可以分配给哪些人。这不是他年轻时想成为的将军。
年轻时他想的是战场。
真实的战场，子弹在耳边呼啸，士兵高喊著冲锋，胜利后整个城市的人们涌上街头欢呼。
那时候他觉得政治是将军们最不屑于沾染的脏东西。
现在他坐在巴克达最坚固的办公楼里，手下掌握著八万军队，却要通过一场押运事故来清除对手。窗外的鸽子又飞回来了，咕咕叫著争夺放在窗上的那块面包屑。
「法鲁克。」
「在。」
「给第十师发一封加密电报。」拉希姆说：「就说国防部祝押运行动成功。措辞正式些，抄送总统府和议会国防委员会。」
「还有。」拉希姆顿了顿：「告诉萨法尔，这次行动不要跟宋和平靠得太近。」
法鲁克微微一怔：「部长阁下，萨法尔营长是这次押运的部队指挥官之-…」
「他会明白的。」拉希姆打断他：「他只是冲动，但不蠢。」
法鲁克敬礼，转身离开。
办公室的门无声合拢。
拉希姆重新望向窗外。
太阳已经完全升起，屋檐下的鸽群扑棱棱飞向天空，羽毛在光线下闪烁著蓝绿色的金属光泽。远处的清真寺传来晨礼的宣礼声，拖长的音调在晨风中飘荡。
今天，将会是漫长的一天。
同一时间。
摩苏尔，第十师驻地，凌晨五点五十五分。
宋和平戴上耳机，调整麦克风的位置。
他坐在一架米-17直升机的副驾驶座上，透过舷窗看著下面的操场。
八千士兵已经全部登车。两百辆皮卡、三十辆装甲悍马、五十辆军用卡车，组成了一条长达两公里的钢铁长龙。
发动机的轰鸣声震耳欲聋，排气
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