踩在他身上的重量一点一点地消失了，有人把他的双手反剪到背后，用一根粗糙的尼龙绳捆住了他的手腕。
绳子勒得很紧，深陷进皮肤里，切断了他手腕的血液循环。
有人揪著他的头发把他的脸从地上拽了起来。
菲利克斯看到了斯特拉瑟。
斯特拉瑟还靠在前轮的位置，断掉的手臂无力地垂在身侧，脸色惨白得像一张纸。
他的嘴巴在动，像是在说什么，但菲利克斯听不到了，自己的耳朵里还在嗡嗡响，什么也听不到。
一个武装分子走到斯特拉瑟面前，抬起脚，一脚踩在他的胸口上，把他踩平在地上。
然后那个武装分子从腰间拔出一把刀。
不是军用格斗刀，而是一把用来割肉和切水果的普通厨刀，刀身上还沾著前一天晚餐留下的油渍。
菲利克斯拚命挣扎，但按著他的两个人死死地压住了他的肩膀和后背，他连动一下手指都做不到。
他的嘴里被塞满了沙子和碎石，每呼吸一次都会被呛得剧烈咳嗽。
那把刀轻松割开了斯特拉瑟的喉咙。
不是一刀。
是两刀。
第一刀不够深，只划破了皮肤和浅层的肌肉，斯特拉瑟发出一种不像是人类能发出的声音，像是某种被宰杀的动物在临死前的哀鸣。
第二刀割得更深，切开了气管和颈动脉，血从伤口中喷涌出来，在干燥的碎石路面上形成了一大片暗红色的水洼。
斯特拉瑟的身体抽搐了几下，然后不动了。
菲利克斯闭上了眼睛，不忍直视。
有人把他的眼皮掰开，强迫他看著斯特拉瑟的尸体。
一只粗糙的手拍打著他的脸，像是在确认他还清醒。
有人在用英语问他问题，但他听不清那些问题是什么。
他的意识已经开始模糊了，耳边只剩下一种单调的、持续的嗡鸣声。
一个穿著黑色长衫、腰间别著一把托卡列夫手枪的人走到了他面前。
那个人蹲下来，和他面对面，距离近到菲利克斯能看清他脸上的每一个毛孔和胡须的根部。
那个人说了句什么。
菲利克斯没有回答。
不是因为他不愿意回答，而是因为他的嘴里塞满了沙子，舌头已经无法动弹了。
黑袍人笑了一下。
像个老朋友一样的微笑。
然后他站起来，退后了两步。
他朝旁边的一个武装分子点了点头。
那个武装分子端起了ak
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