叙利亚东部，代尔祖尔省腹地。
这里没有伦敦的阴雨，只有沙尘和清冷的月光。
一座由废弃油田建筑群改造而成的营地，盘踞在荒凉的山丘之间。
沙土夯实的墙壁布满弹孔，用破布和锈铁皮勉强修补。
空气中弥漫着劣质柴油、未散尽的硝烟、以及一种难以言喻的、混合着血腥和汗臭的浓烈气味。
营地中央竖着一面巨大的黑色旗帜，在热风中猎猎作响，上面扭曲的白色文字图案像某种邪恶的图腾。
营地最大的“指挥部”，不过是一间相对完整的砖石平房。
房内闷热异常，仅有的一扇小窗被厚厚的毛毯遮挡了大半，光线昏暗。
墙壁上挂着粗糙的作战地图，用不同颜色的图钉标记着势力范围。
地上铺着几张破旧的地毯。
一个穿着肮脏白袍、蓄着浓密络腮胡的男人正背对着门口，对着桌子上刚送来的一份情报，发出野兽般的咆哮——
“废物！一群被诅咒的废物！八百人！真主的八百名勇士！还有我们最好的装备！就这样……就这样被一群肮脏的民兵武装……在摩苏尔的沙子里……化成了灰烬？！”
他的声音嘶哑、狂暴，充满了难以置信的愤怒和一种近乎崩溃的耻辱感。
他就是1515武装最高领袖，自封“哈里发”的巴格达迪。
桌上那份情报刚刚收到，还是新鲜热辣的，内容是关于摩苏尔方向精锐部队近乎全军覆没的加密战报。
每一个字都像烧红的烙铁，烫在巴格达迪的神经上。
他猛地转身，布满血丝的眼睛因为狂怒而暴突，脸上肌肉扭曲，络腮胡子剧烈地颤抖着。
他一把抓起桌上一个还算完好的陶土杯子，狠狠地砸向墙壁！
“砰！”
一声闷响，杯子碎裂，褐色的液体和碎片四溅。
“真主的怒火会焚烧他们！焚烧他们的灵魂！让他们在地狱的烈火中哀嚎一千年！”
他挥舞着拳头，歇斯底里地咒骂着，唾沫星子喷溅。他像一头困在笼中的受伤猛兽，在狭小的房间里来回踱步，沉重的皮靴踩得地面咚咚作响。
摩苏尔方向的惨败不仅意味着巨大的人员和装备损失，也不止是地盘上的收缩，更是对他权威的沉重打击，对组织士气的毁灭性打击！
神是不能流血的！
1515武装之所以能在这一年多时间里横扫伊利哥西北部以及在这几个月里纵横
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