烟草气息和文森特那双重新变得深邃莫测的灰色眼睛。
走廊里明亮的光线有些刺眼。
西蒙快步走着，嘴角抑制不住地上扬，感觉每一步都踩在云端。
副局长！
这个头衔在他脑中回荡，带来一阵阵眩晕般的快感。
他几乎想立刻掏出电话，将这个天大的好消息分享给…
念头刚起，就像被一盆冰水兜头浇下！
宋和平！
那狂喜的浪潮瞬间退去，留下冰冷潮湿的恐惧沙滩。
心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，骤然缩紧，几乎停止跳动！
刚才在局长面前强装的镇定瞬间瓦解，一层细密的冷汗瞬间从额角和后背渗出。
百分之五！
没错，那该死的百分之五的生存率。
那个幽灵！
他到底死没死？
他几乎是小跑着回到了自己那间位于走廊尽头的宽敞办公室，反手“咔哒”一声锁死了厚重的实木门。
隔绝了外面的一切，也隔绝了他骤然爆发的恐慌。
巨大的喜悦荡然无存，只剩下冰冷刺骨的恐惧在血管里奔流。
在确定绝对安全后，他从口袋里取出了那只专用的卫星电话，手指悬在键盘上方，剧烈地颤抖着，仿佛那小小的按键是烧红的烙铁。
他闭了闭眼，强迫自己回忆那个早已烂熟于心却希望永远遗忘的号码，一个数字一个数字地按了下去。
最后一次拨打这个电话是在几天前西利亚行动刚刚结束后的第二天。
最后一位数字按下，他屏住呼吸，拇指悬停在那个绿色的拨号键上。
阳光透过百叶窗，在卫星电话冰冷的金属外壳上切割出锐利的光斑，也照亮了他惨白如纸、布满细密汗珠的脸。
时间仿佛凝固。
一秒…两秒…
他猛地按了下去！
“嘟——嘟——嘟——”
单调、漫长、冰冷的忙音，像一把生锈的锯子，在西蒙紧绷到极致的神经上来回拉扯。
每一声“嘟”都像是一记重锤，狠狠砸在他的心口。
他死死攥着电话，仿佛要将这冰冷的机器捏碎。
“别通……别通……”
他在心里不断默念着。
忙音无情地持续着。
就在西蒙几乎要被这等待的酷刑折磨得崩溃时，忙音戛然而止！
西蒙的心脏猛地提到了嗓子眼！
接通了？！
然而下一秒，一个冰冷的电子合成女声清晰地穿透听筒，传到了他的耳膜上：
“您拨打的用
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