羚羊肉串和成堆的压缩饼干。
没有精致餐具，只有粗糙的军用饭盒以及杯子。
宋和平就站在弹药箱旁，身影被头顶刺眼的白光拉得很长，脸上没有任何总统府宴会上那种虚浮的喜色，只有一种沉甸甸的、被硝烟和鲜血浸透后的平静。
他拿起一瓶开了封的伏特加，高度酒精的浓烈气味瞬间弥漫开来。
他没有说话，只是默默地、郑重地将瓶中透明刺鼻的液体，缓缓倾倒在自己面前干燥、布满油污的地上。
晶莹的酒液迅速被贪婪的地面吸吮，留下深色的、不规则的湿痕，像两行无声的泪。
“亚历山大、瓦西里。”
宋和平的声音低沉，穿透机库的寂静，清晰地落在每一个围拢在弹药箱旁的人耳中。
那声音里没有悲伤的渲染，只有一种钢铁般的确定。
“走好。”
空气仿佛凝固了一瞬。
机库巨大的空间里，只有伏特加滴落在地面的微弱声响。
“走好！兄弟！”
紧接着，如同被点燃的引信，粗粝的回应声浪轰然炸开。
“走好！”
“干杯，伙计们！下辈子别他娘的当开飞机的！”
“伏特加管够！喝饱了上路！”
声音来自围在弹药箱旁的众人。
所有人眼神里没有一丝宴会厅里的浮华，只有属于丛林和荒漠的野性与疲惫。
他们是“音乐家”防务的核心成员们。
他们的搪瓷缸子重重地碰撞在一起，劣质酒液溅出，混杂着沙土，被他们仰头狠狠灌下。
那液体灼烧着喉咙，也灼烧着心底那份对逝去战友不加修饰的祭奠。
仓库里弥漫开浓烈的酒精、汗水和机油混合的复杂气息，取代了总统府里的奢华味道。
白熊拿起酒瓶，一口闷了半瓶，脸色顿时红了起来，他放下缸子，几步走到其中一辆装甲车旁边，布满老茧的手掌重重拍在一处深凹下去的弹孔边缘，发出沉闷的“哐当”声。
仓库的灯光打在他轮廓分明的脸上，照亮了他眼中混杂着痛惜和一种近乎狂热的兴奋。
“操他大爷的！看看这坑！”
他唾沫星子几乎喷出来，声音在钢铁穹顶下嗡嗡回响，
“卢马尔那帮杂碎用的可是高射机枪！要是换了北约那些娇贵小姐挨这么一下，里面的人早他娘的死透透了！可这我们祖国生产的这些老姑娘呢？硬是扛着开了回来了”
他又用力拍了一下车头，仿佛
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