警官跟在他后面，脚步比他重，每一步都踩得很实，像在丈量什么。
车停在巷口，没有熄火。
方警官拉开驾驶座的门，安岁岁坐进副驾驶，车门关上的声音很沉。
方警官挂挡，踩油门，车冲出去。路灯一盏一盏地从车窗外掠过，把车厢照得忽明忽暗。
安岁岁把手从口袋里抽出来，放在膝盖上。
他的手指很长，骨节突出，指甲剪得很短。
“方警官，那个地方，苏求过救，陈浔的医生去过，现在还有人在。”
安岁岁的声音很平，平得像在念一份与自己无关的文件。
方警官握着方向盘，指节泛白。
“那个地方，不是人，是东西。”
“沈渡留下的最后一样东西。”
“陈浔死之前，刘医生去码头，应该是去取那个东西。”
他从后视镜里看了安岁岁一眼。
“但刘医生死了，东西没取走。”
“还在那儿。”
安岁岁说。
“什么东西？”
方警官说。
“不知道，但能让一个人宁愿死也不开口的东西，不会小”。
车拐进一条窄路，路面坑坑洼洼，车身颠簸。
安岁岁抓住扶手，手指收紧。
码头到了。
夜里的码头和白天不一样，黑，静，风从江面上刮过来，带着水和铁锈混在一起的气味。
方警官把车停在路边，熄了灯。
两个人下车，安岁岁走在前面，方警官跟在后面。
脚步声在水泥路面上回响。
三号码头的候船厅门开着，里面没有灯，黑洞洞的，像一只张着的嘴。
安岁岁走进去，手电筒的光柱扫过那些塑料椅子，椅子上落了一层灰，灰很厚，像很久没人坐过。
他走到候船厅的另一头，推开那扇通往码头的铁门。
门轴转动的声音很涩，吱呀一声，像一个人在叹气。
码头上堆着集装箱，一排一排的，像巨大的积木。
安岁岁的手电筒光柱在集装箱之间扫来扫去。
方警官跟在他后面，手里握着枪，保险已经打开了。
集装箱最深处，有光。
不是手电筒，是蜡烛，很小的一团火，在风里晃着。
安岁岁走过去，蜡烛放在一个集装箱的门口，门开着，里面坐着一个人
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