。”
他和莱昂纳尔都是黑人，且都是黑人之中最精英的那一小撮人。
莱昂纳尔看着他，沉默了几秒，然后笑了笑道：
“昆西跟我说了你的想法。一首歌，召集所有音乐人，为非洲募捐。”
“你觉得怎么样？”迈克尔问。
莱昂纳尔露出八颗牙齿，笑道：
“迈克，我跟你说实话。这首歌，如果你一个人写，一个人唱，能卖一百万张。但如果你让所有人一起写，一起唱，它能改变世界。”
迈克尔的眼睛亮了。
“所以，”莱昂纳尔伸出手，“算我一个。”
两只手握在一起。
昆西在旁边看着，笑了：“这就对了。”
然后他站起来，走到钢琴前，坐下，随手弹了几个和弦。
“迈克，你之前写的那些旋律，给我看看。”
迈克尔把谱架上的歌词递过去。
昆西看了几分钟，然后开始在钢琴上弹奏。
旋律缓慢而沉重，像某种古老的挽歌。
莱昂纳尔站在钢琴旁边，听了很久，然后摇了摇头。
“太悲伤了。”他说。
昆西停下来，看着他。
莱昂纳尔走到钢琴前，接过昆西的位置，开始弹另一段旋律。
那旋律简单而明亮，像清晨的第一缕阳光。
“我们要的不是一首哀歌，”莱昂纳尔一边弹一边说，“是一首战歌。一首让所有人听了都想站起来、走出去、伸出手的歌。”
迈克尔站在旁边，听着那段旋律，忽然觉得脑子里有什么东西被打开了。
他走到钢琴旁边，在莱昂纳尔的旋律上，加了一段和声。
两段旋律交织在一起，一高一低，一明一暗，像两股拧在一起的绳子。
昆西闭上眼睛，听了很久。
然后他睁开眼睛，笑了：“就是这个。”
迈克尔和莱昂纳尔对视一眼，都笑了。
那天晚上，三个人在钢琴前坐了很久。
旋律一段一段地出来，歌词一句一句地填上。
有时候三个人同时开口，说的却是完全不同的东西，然后一起大笑。
有时候一个人弹着琴，另外两个人静静地听着，谁都不说话；有时候为了一个和弦的走向争得面红耳赤，然后昆西会拍着琴盖说“你们俩都闭嘴，听我的”。
凌晨三点，莱昂纳尔靠在沙发上，已经睡着了。
昆西也困得睁不开眼，但迈克尔还坐在钢琴前，手里拿着笔，在歌词上改改划划。
“迈克，”昆
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