战晚晚感觉，那不是因为冷，是因为那种从骨头缝里往外冒的恶心，一波一波的，像潮水，涌上来，退下去，又涌上来。
她捂住嘴，干呕了几下，什么都没吐出来，但胃在翻搅，像有一只无形的手在里面拧。
“恶心……”她喃喃地说，“好恶心……”
周念站在她面前，低头看着她。
她蹲在地上，缩成一团，头发散着，脸上有巴掌印，嘴角有血。
她看起来很可怜，但他心里没有怜悯，只有一种很奇怪的东西，不是快感，是一种空。
那种感觉就像画完一幅画，放下画笔的那一刻，画室里忽然安静下来，那种空。
“别装了。”
周念轻笑一声，然后说。
听闻此言，晚晚抬起头看着他。
她的眼睛红了，肿了，眼泪和血混在一起，把那张脸弄得一塌糊涂。
但她还在看他，不是看周念，是在找沈牧。
找那个站在画架前，阳光落在他肩上，转头看她笑了一下的人。
那个人不在了。
从来就没在过。
“周念，”她叫他，声音很轻，“你打完了吗？打完了我走了。”
她扶着门板站起来，腿还在抖，但她站住了。
她伸手去拉门把手，手也在抖，拉了两下才拉开。
门开了一条缝，冷风从外面灌进来，吹在脸上，凉飕飕的。
她刚要迈出去，一只手从后面伸过来，按在门板上，砰的一声，门又关上了。
“你不能走。”
周念站在她身后，声音很低，低得像从喉咙深处挤出来的。
晚晚闭上眼睛。
她听见他的呼吸，很重，很沉，像一个人在负重爬山。
她不知道他要把她带到哪儿去，但她知道，她走不了了。
画室里的灯还亮着，窗帘拉上了，把外面的夜色遮得严严实实。
周念把那幅雪夜的画从画架上取下来，靠在墙边，画面朝里。
他拿出那部旧手机，拨了一个号码。
“人我留住了。你们那边，可以动了。”
他顿了顿，听着电话那头说了什么，嘴角动了一下，不是笑，是比笑更冷的东西。
“我知道。”
“叶昕不在沪城，安岁岁一个人，翻不出浪。”
他挂了电话，随之转过身来。
晚晚坐在沙发上，抱着膝盖，脸埋在手臂里，看不见表情。
她的肩膀在抖，很轻很慢，像一个人在无声地哭。
他走过去，在她对面坐下，看着她。
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