感觉到他手臂肌肉的轮廓和他走路的节奏。
他的步子比她大一些，但刻意放慢了等她，两个人的脚步在湿漉漉的桥面上踩出一种奇怪的默契——左脚右脚交错交替，节奏均匀，像一首没有谱曲的歌。
她踩着那个节奏走，心里头默念着一二一二，念着念着嘴角就翘起来了。
自己都不知道在乐什么。
桥对面有一座仿古的四角凉亭，灰瓦朱柱，檐角挂着风铃。
雨丝在凉亭周围织成一道半透明的帘幕，亭子里干燥而安静。
陈浩收了伞，把伞靠在亭柱上，在亭子中央的石凳上坐下来。
他把伞收拢的时候甩了两下，水珠子从伞面上四散飞开，在光线里闪了一下又不见了。
蒙嘉彗在另一张石凳上坐定，两人之间的距离隔着一张石桌。
雨声在这个小小的空间里被放大了无数倍。
雨点打在凉亭的瓦顶上噼里啪啦地响，又从屋檐边缘汇成一条条水线落下来，打在石板地面上发出清脆的水声。
四面除了雨声什么都没有了，远处片场的对讲机呼叫声和搬运器材的叮当声都被雨幕隔开，像隔了一层厚厚的棉絮。
蒙嘉彗坐在那里，仰着头看亭子顶上那些灰瓦排成的楞，瓦片之间的缝隙里长着几株细细的草芽，绿得发亮。
“你以前来过这种地方吗？”蒙嘉彗问。
她也不知道自己为什么要问这个。
可能是在这个安静到有点不像话的氛围里必须得说点什么才行。
陈浩想了想：“拍《倾城往事》的时候在苏州待过一阵，那边园林里全是这种亭子。
不过那些亭子都不让坐，栏杆上拴着绳子挂着牌子。”
“那你坐了？”
“没坐。
就站在外头看了一眼。”
蒙嘉彗“哦”了一声。
她忽然觉得陈浩这个人挺有意思的，明明他自己写的剧本里那些人物个个都敢在悬崖边上跳舞，他自己倒老老实实的，绳子拦着就不进。
她又想起他那句“并肩作战，同生共死”来，觉得这种矛盾感恰恰让他写出来的东西有种特别的分量——一个循规蹈矩的人心里头装着那么一股子疯劲儿，写出来的白素和卫斯理才那么不要命。
她侧过头悄悄看了陈浩一眼，他正靠在亭柱上仰着头看檐角垂落的水帘，下颌的线条在暗光里格外清晰。
他那个仰头的角度让脖子到锁骨的线条拉得很直，喉结轻轻动了一
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