口吹进来。
带着中原独有的温润气息。风里裹着护城河的水汽，裹着街边炉灶飘出的烟火气，裹着酒旗招展时抖落的酒香，还裹着往来士子衣袍上淡淡的熏香。软乎乎，暖融融，拂过脸颊时，像被一只温热的手，轻轻碰了一下。
风拂过他略显粗糙的衣角。
粗布衣料被风掀起来，又轻轻落下去。衣角上还沾着陇西的黄沙，细如粉末的沙粒嵌在布纹深处，千里跋涉，一路走到这里，也没能抖落干净。风一吹，沙粒便簌簌往下掉，在脚下积了一小撮，转眼又被京城的风，吹得无影无踪。
陇西的风，是燥的、烈的，卷着漫天黄沙，刮在脸上像砂纸打磨，嘴唇一日不抹油脂，便会皲裂出血。可京城的风，是软的、暖的，裹着满人间的烟火气，温柔得很。
两种风，两个全然不同的天地。
少年站在人群边缘，一言不发，静静立着。
……
天光骤然变得清晰。
像有人拿一块浸透水的绸布，从天空这头擦到那头，阴翳尽数抹去，轮廓被描得更深，天地间的颜色，都被填得满满当当。
日光从头顶直直浇下来，把周遭一切，都照得纤毫毕现。
许舟猛地回过神。
人已经站在了一片喧嚣闹市之中。
他大口大口地喘着气，肺叶贪婪地扩张着。空气顺着喉咙灌进去，凉丝丝的，带着街市的烟火气与尘土气，一路冲进肺腑最深处。那口气在胸腔里停了一瞬，又被他猛地呼了出来。
他弯下腰，双手撑在膝盖上，肩膀剧烈起伏，脊背随着呼吸的节奏，一拱一落。额头上沁出细密的冷汗，顺着鼻梁往下淌，挂在鼻尖，摇摇欲坠。
像一个溺水将死的人，被硬生生拖回了岸上。肺里还残留着溺水的错觉，那种河水灌进气道的灼烧感，那种胸腔快要炸裂的窒息感，还牢牢刻在身体里。
他的身体记得那种濒死的痛感，哪怕此刻呼吸顺畅，浑身肌肉依旧不受控制地微微战栗。
周遭人声鼎沸。
商贩的叫卖声、路人的议价声、熟人的寒暄声、孩童追逐打闹的尖笑声、骡马的嘶鸣声、车轮碾过青石板的隆隆声，千百种声音搅在一起，织成一张绵密又滚烫的网，兜头罩了下来。
满眼都是盛世繁华的景象。
许舟慢慢直起腰。
他抬眼，望着那座高耸入云的城楼。飞檐直刺天光，檐下的鎏金巨匾反射着日光，
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