报声。
男人依旧站在窗前，望着日内瓦湖面上随风起伏的波浪，夜色渐深，湖面的光泽从暗金转为墨蓝。
月光悄悄爬上天空，洒在他的身上，在地板上投下长长的影子，如同他心中隐藏的秘密，悠长而深邃。
电视里的新闻已经切换到了其他内容，但男人的思绪显然已经飘远。
他知道，阿布萨港的爆炸只是整个事件中最微不足道的。
一场更大的风暴正在酝酿之中。而他，正站在这场风暴的中心，用无形的丝线操控着一切。
日内瓦湖的风穿过窗棂，带来一丝凉意。男人紧了紧身上的羊绒衫，转身回到沙发旁，重新拿起那支未点燃的雪茄。
他没有点燃它，只是静静地握在手中，仿佛在感受着烟草的纹理。
窗外的湖水依旧平静，月光依旧清冷，但男人就这样站在窗边，静静的看着窗外的湖水看着窗外的夜幕。
……
英国，伦敦。
阿卜杜拉推开店门时，门上的黄铜铃铛发出清脆的声响。柜台后，带着白帽的老板只是抬了一下眼皮，这里只是一个香料商店，很多人来这里只是来买一些香料。
不过阿卜杜拉并不是来买香料的。
“开罗，娜扎布杂货铺。”
“密码。”
老板看着面前的。
“萨拉丁之剑。”
阿卜杜拉低声回答道。
老板终于抬，从柜台下的拿出一个账本，然后核对了一下，接着铁盒里抽出一沓英镑，数出了六十张递过来。
整个过程简单粗暴，没有多少对话。阿卜杜拉接过钱，塞进内袋——那里已经放着今早从另一家“店铺”取来的两千英镑。
过去的一段时间里，他和朋友们像穿梭在蛛网般的哈瓦拉网络里的蚂蚁，从城市不同角落的杂货铺、裁缝店、香料里取走一笔笔资金。
每次两三千，不多不少，像水滴汇入暗流。这种存在了几百年的地下汇款方式，靠的从不是签名或印章，而是散落在各地的代理人之间的信任。
数十万英镑就这样悄无声息地流动着，没有银行记录，没有监控录像，仿佛从未在阳光下出现过。
一个多小时后。他回到了住处。
仓库的铁皮门被推开时，一股机油味扑面而来。昏黄的灯泡下，几辆汽车的引擎盖敞开着，焊枪的火花在黑暗中炸开一朵朵短暂的花。
朋友们正在那里忙碌着，额角的汗珠反射着光，他们正在那里
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