发着浓重的霉味。他一件件清理出来，准备丢弃。角落里堆着几个落满灰尘的旧木箱，其中一个盖子已经变形，用麻绳草草捆着。
解开麻绳，掀开沉重的箱盖，一股更陈旧的灰尘气息扑面而来。里面堆满了泛黄的旧报纸、几本线装书、一些早已锈蚀的农具零件，还有一摞用油布仔细包裹着的东西。陈默一层层揭开油布，里面是几本硬壳笔记本，纸张发黄变脆，上面密密麻麻写满了字，是祖父的笔迹，记录着一些农事经验和琐碎账目。笔记本下面，压着一个扁平的硬纸板相框。
他拿起相框，拂去厚厚的灰尘。相框的玻璃早已碎裂，边缘也磨损得厉害。里面嵌着一张黑白照片。
照片上是一位老妇人。她穿着整洁的深色斜襟布衫，头发梳得一丝不苟，在脑后挽成一个利落的髻。她坐在一张藤椅上，背景是几盆普通的绿植。她的面容清癯，布满了岁月深刻的沟壑，眼神平静地望向镜头深处，嘴角带着一丝极淡、几乎难以察觉的弧度，像是历经沧桑后沉淀下来的温和，又像是一种遥远的、近乎凝固的思念。
陈默的心猛地一跳。这张脸，与记忆碎片中那个倚窗读书、眉眼如画的少女，依稀重叠。是林婉清。岁月带走了青春，却无法磨灭骨子里的那份清雅气质。
他小心翼翼地拆开相框背板，想取出照片。照片背面朝上，一行娟秀而熟悉的墨色小楷，猝不及防地撞入他的眼帘：
此生未嫁。
四个字，力透纸背，又带着一种尘埃落定的平静。
陈默的手指僵住了。他猛地想起铁盒里那些泛黄的信笺，那同样娟秀的笔迹，诉说着半个世纪前炽热而绝望的爱恋。他几乎是冲回自己的房间，从抽屉深处拿出那个锈迹斑斑的铁盒，颤抖着取出一封情书，展开。
窗外的推土机还在不知疲倦地轰鸣，巨大的机械臂挥舞着，将另一座承载着几代人记忆的老屋夷为平地。尘土弥漫，遮蔽了夕阳的余晖。
陈默却仿佛置身于另一个寂静无声的世界。他屏住呼吸，将照片背面的字迹与情书上的字迹并排放在一起。
一模一样。
横折撇捺间的韵味，收笔时的细微顿挫，甚至连那不易察觉的、因用力而略深的墨点，都如出一辙。
“此生未嫁……”
陈默喃喃地重复着这四个字，声音干涩。照片上老妇人平静的眼神，此刻在他眼
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