他让我保管。我保管了二十年。
现在，交给你。
记住，林工：土地上有曾经记忆沉默，却藏万千往事。那深深浅浅的脚印，是岁月刻下的记忆，在时光里永不消散。
你父亲的脚印，我的脚印，三万工人的脚印，都印在这片土地上。它们没消失。只是被水泥覆盖，被杂草掩埋，被时间风干。但只要你肯俯身，用手去摸，用耳去听，用心去辨认……它们就在那里。
沈怀山
2023年霜降
信纸末尾，没有落款日期。只有一枚清晰的拇指印，印泥暗红，像一滴凝固的血。
林砚读完最后一个字，窗外梧溪的水声忽然变得无比清晰。他听见水流撞击桥墩的闷响，听见枯枝被风折断的脆音，听见自己血液奔流的轰鸣。
他拉开抽屉，取出那把B2-7钥匙，又拿出手机，拨通一个尘封已久的号码。
电话响了七声，才被接起。一个苍老却依旧清朗的声音传来：“喂？”
“沈师傅。”林砚声音很稳，“我在B2-7。”
电话那头安静了足足十秒。然后，一声极轻的、如释重负的叹息，顺着电流传来，像一片羽毛落在积雪上。
“嗯。我猜到了。”
“您……一直在青梧？”
“没。我在梧溪对岸的养老院。每天下午，坐轮椅到桥头，看水。看青梧。”
林砚喉结滚动：“那封信……”
“写了三年。每个字，都像在钢板上刻。”沈怀山笑了，笑声里带着金属摩擦般的沙哑，“你爸走后，我答应过他，等你回来。现在，你回来了。”
林砚望向窗外。冬阳西斜，将梧溪染成一条流动的金箔。对岸，梧溪桥栏杆第三根铸铁柱旁，一个瘦小的身影正被护工推着轮椅缓缓靠近。老人穿着藏青棉袄，银发在光下泛着柔润的光泽。他微微仰着头，目光穿透二十米宽的水面，稳稳落在林砚所在的三楼窗口。
林砚没有挥手。他只是抬起右手，将手掌平贴在布满裂纹的玻璃上。
对岸，沈怀山也抬起了手，同样将掌心贴向冰凉的空气。
隔着一条河，隔着二十三年光阴，隔着无数沉默的日夜，两只手，在虚空里，轻轻相抵。
当晚，林砚没回市区。他在行政楼一楼旧员工宿舍挑了间房——床铺尚在，只是弹簧塌陷。他铺开沈怀山的信，逐字重读，用红笔在关键处画线。读到“你父亲的亲笔证词”
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