赤着脚，脚掌拍打在微潮的红土上，发出“啪嗒、啪嗒”的声响，像两片小小的、急促的鼓点。风从耳畔掠过，带着稻叶清冽的香气和水田湿润的腥气。她跑过阿公刚插下的秧苗，秧苗嫩绿，在水波里轻轻摇晃；跑过阿婆种的豆角架，藤蔓缠绕，垂下一串串青翠的豆角；跑过邻居家晒场，新收的谷子铺开一片耀眼的金黄，麻雀在上面蹦跳，啄食着饱满的籽粒。
她跑，不是为了追赶什么，只是因为身体里有一股使不完的力气，像田埂下奔涌的暗流，必须找到出口。
有时，她会故意放慢脚步，蹲下来，仔细看田埂的裂缝。
裂缝形态各异。有的细如发丝，蜿蜒曲折，像一条迷路的小蛇；有的宽若指节，边缘参差，露出底下湿润的、颜色更深的泥土；有的裂缝里，竟钻出一簇簇细小的、淡紫色的野花，花瓣薄如蝉翼，在风里微微颤抖；还有的裂缝深处，藏着一只褐色的、甲壳油亮的西瓜虫，一碰，便立刻蜷成一颗光滑的栗子。
阿沅曾用柳枝小心地把它拨弄出来，放在手心。西瓜虫不动，阿沅就对着它轻轻呵气，温热的气流拂过，它才试探着伸展出细小的足，缓慢地、谨慎地，在她掌心爬行。那微小的触感，痒酥酥的，像一粒砂糖在皮肤上融化。
“它怕你。”阿公不知何时站在身后，声音温和，“它把自己裹起来，是知道外面硬，它软。”
阿沅仰起脸：“那它怎么活？”
“等。”阿公蹲下来，与她平视，目光沉静，“等雨来，把裂缝泡软；等太阳暖，把土晒松；等风把草籽吹进来，长出草，草根就把裂缝撑得更大些……它不硬碰硬，它等。”
阿沅怔住。她低头看着掌心里那只小小的、蜷缩的虫子，又抬头看看阿公沟壑纵横的脸。阿公的眼角，也有一道深深的、像田埂裂缝一样的纹路，可那纹路里，并没有干涸的绝望，反而沉淀着一种近乎温润的耐心。
那一刻，阿沅第一次模糊地意识到，坚硬与柔软，并非敌对，而是土地教给生命最古老的语言。
田埂上，不止有阿沅的奔跑，还有阿公的劳作，阿婆的守望，父亲的沉默，母亲的絮语。
阿公在田埂上修整排水沟。他蹲着，用锄头小心地刮去沟壁上松动的泥土，再用脚跟把新填的土踩实。他的脊背弯成一张沉默的弓，汗珠沿着额角、鬓边滚落，砸在田
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