公赤脚留下的、早已融入泥土的印痕格格不入。
“他们在找什么？”阿沅问阿公。
阿公蹲在田埂边，正用小铲子清理排水沟里的淤泥，头也没抬：“找地下的‘脉’。”
“地下的脉？”
“嗯。地也有血脉，有龙脉，有矿脉，有水脉。”阿公直起腰，抹了把汗，目光扫过那些忙碌的年轻人，又落回自己布满老茧的手上，“他们找的，是能换钱的脉。”
阿沅似懂非懂。她只看到，一个戴眼镜的年轻人，拿着一个闪着红光的盒子，对着老屋的土墙扫描，嘴里念念有词：“……含铁量偏高，有机质丰富，但结构松散，承载力不足……建议评估加固成本……”
阿沅的心，像被那红光轻轻刺了一下。她第一次觉得，老屋的土墙，在别人眼里，不是阿婆纳鞋底的布，不是阿公砌墙的泥，不是她画画的纸，而是一堆需要被“评估”、被“加固”、被“量化”的……材料。
几天后，村支书来了，坐在八仙桌旁，手里捏着一张薄薄的、印着红章的纸。他笑容可掬，声音洪亮：“……国家重点项目，造福一方！征地补偿款，按亩算，一亩八千！老屋这块地，连房带院，算三亩，两万四！够盖个敞亮的新楼房了！”
阿公坐在对面，没说话，只是默默抽着旱烟。烟锅里的火星明明灭灭，映着他脸上深刻的纹路，像田埂上被犁开的、尚未愈合的伤口。阿婆坐在他身边，手里捻着一团棉线，手指微微发颤，线团越捻越紧，几乎要勒进肉里。
父亲低着头，盯着自己沾着泥点的解放鞋鞋尖，一言不发。母亲则不停地用围裙擦着手，擦了又擦，仿佛那上面沾着永远洗不净的、来自土地的印记。
阿沅站在门帘后面，只露出一双眼睛。她看见村支书手里的纸，在灯光下白得刺眼，像一块冰冷的、毫无生气的石膏。她看见阿公烟锅里的火星，明明灭灭，越来越暗，最后，彻底熄灭了。阿公把烟杆在鞋底上磕了磕，烟灰簌簌落下，像一小片黑色的、无声的雪。
“不卖。”阿公的声音很低，却像一块石头，沉沉地砸在八仙桌上，震得桌上的搪瓷缸都微微晃动了一下。
村支书脸上的笑容僵住了：“老哥，这可是……”
“地不卖。”阿公打断他，目光平静地迎上去，“地养了我们三代人。它记得阿沅脚上的茧，记得阿婆手上的茧
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