屋子彻底掩埋。烟尘弥漫，久久不散，像一场迟到了几十年的、无声的葬礼。
阿沅站在废墟前，没有哭。她只是静静地看着。看着那堵曾承载她全部童年涂鸦的墙，如今只剩下一截歪斜的、裸露着粗粝断面的残垣，像大地一道新鲜的、无法愈合的伤口。墙根下，那几簇野薄荷，被倒塌的土块半掩着，叶片上沾满灰白的粉尘，却依旧倔强地挺立着，叶脉清晰，绿得令人心颤。
村里人来了，七手八脚地清理瓦砾。阿沅蹲下身，徒手在冰冷的碎土和断砖里翻找。指尖被碎瓦划破，渗出血丝，她浑然不觉。她找到半块青花粗瓷的碗沿，上面还残留着一点洗不净的、陈年的酱渍；找到一枚锈迹斑斑的铜顶针，内圈刻着模糊的“林”字；找到一小截被烧得焦黑的松枝，断口处，树脂凝固成琥珀色的泪滴。
最后，她在一堆坍塌的梁木下，摸到一个硬硬的、方方正正的东西。拂去厚厚的灰尘，是一本硬壳笔记本，封面是深蓝色的布面，边角磨损得厉害，露出里面灰白的纸板。翻开，扉页上，是爷爷年轻时的字迹，遒劲而略显稚拙：“林守业，一九五八年购于镇供销社。记事，记心。”
里面没有宏大的叙事，只有一行行密密麻麻、却异常清晰的记录：
“五八年七月廿三，晴。月牙湾早稻亩产三百廿斤。喜报贴在祠堂墙上。”
“六〇年五月，阴。饿殍见于村口。分粮，我家得糙米三升。省着，熬。”
“六二年秋，晴。月牙湾试种杂交稻，亩产五百八十斤。队长说，好！”
“六九年冬，雪。父病故。葬于月牙湾埂头。枣树苗三株，已栽。”
“七八年八月，晴。沅儿出生。接生婆说，丫头，嗓门亮，将来有福。”
“八三年九月，晴。沅儿上学，书包是妈用旧衣改的。第一课：《土地》。”
“九七年七月，大涝。月牙湾埂溃，抢修三日三夜。沅儿寄来大学录取通知书，信纸被雨水打湿，字迹晕开，像一朵蓝花。”
……
最后一页，字迹明显苍老了许多，笔画颤抖，却依旧用力：
“二〇二一年六月，阴。沅儿电话，说城里的房子买好了，让我和爸去住。我摇头。这老屋，还有话没说完。月牙湾的埂筋草，今年长得特别旺。阿沅小时候蹲过的野兔洞，前日我去看了，洞口新土，有爪印。地，还活着。”
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