吃。乡村振兴，得先让游客愿意来，掏钱。”
“那如果游客来了，只看见玻璃和草坪，看不见蚯蚓，听不见蛙鸣，尝不到新碾的糙米香呢？”她反问，“他们带走的，是青禾村，还是一个精致的赝品？”
会议不欢而散。
当晚，林晚独自坐在村委会院中。月光清冷，洒在她肩头。她没开灯，就那么坐着，像一尊沉默的雕像。笔记本摊在膝上，最新一页空白，只画了一棵歪斜的梨树，树下两个小人，一个朝东，一个朝西，中间隔着一道深深的沟。
陈砚来了。没打伞，也没穿外套，只拎着一只搪瓷缸，里面是刚煮好的姜糖水，热气袅袅。
他没说话，把缸放在她手边，然后，在她身旁的石阶上坐下。两人之间，隔着半尺距离，却像隔着十五年的光阴。
许久，林晚开口：“他们说得对。我可能……真的不适合这里。”
“为什么？”
“因为我太想证明什么了。”她苦笑，“证明我回来是对的，证明我能做好，证明……我能弥补当年的错。可越是用力，越像在跟土地较劲。它不争不抢，我却总想把它雕琢成我想要的样子。”
陈砚摇头：“土地不需要被证明。它就在那里。你来，或不来；懂，或不懂；爱，或不爱——它都长它的麦子，开它的花，养它的虫。”
他顿了顿，看向院角那丛野蔷薇：“你看那花，没人修剪，没人浇水，可每年四月，照样开得最烈。因为它只做一件事：把根，往深里扎。”
林晚怔住。
月光下，她侧过脸，第一次认真看他。看他被日头晒出的深刻皱纹，看他工装袖口磨出的毛边，看他指腹厚厚的老茧——那茧，是犁铧、是锄头、是三十年晨昏不息的摩挲，是土地盖在他生命上的印章。
“陈砚，”她声音很轻，却像投入深潭的石子，“如果……我留下呢？”
他没看她，目光落在院中那口老井上。井沿青苔幽绿，井水幽深，映着一轮明月。
“留下？”他重复，然后，极缓慢地，点了点头，“好。”
没有欢呼，没有拥抱，甚至没有多余的表情。只是那一下点头，沉甸甸的，像一粒种子落进深耕过的泥土，无声，却带着破土的力量。
真正的转机，来自一场意外。
连续半月阴雨，QH-07地块突发稻瘟病。传统农药效果甚微，眼看三百亩即将绝收。林晚连
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