初夏的麦浪在风里翻涌，像一片起伏的、泛着金光的海。
陈砚蹲在田埂上，指尖捻起一撮土。那土微潮，带着新翻过的湿润腥气，混着青麦秆被阳光晒透后蒸腾出的微甜。他指腹摩挲着土粒，忽然停住——土里嵌着一枚褪色的蓝布头绳，细窄，边缘已磨得毛糙，却还固执地系着一个小小的、歪斜的蝴蝶结。
他怔了片刻，慢慢把它拈起来。
风掠过耳际，远处传来拖拉机突突的闷响，还有村口小学放学铃声清脆的余韵。可那一瞬，他听见的却是十五年前的蝉鸣，高亢、灼热、没完没了，仿佛要把整个七月钉死在滚烫的空气里。
那时他十七岁，刚从县一中辍学回村务农。她十八岁，是镇上中学代课的语文老师，暑假回娘家小住，在村东头老槐树下的晒谷场教孩子们读《雨巷》。
她叫林晚。
名字是后来他悄悄问出来的。那天他扛着锄头路过，听见她念：“撑着油纸伞，独自彷徨在悠长、悠长又寂寥的雨巷……”声音不高，却像一缕凉丝，穿过暑气蒸腾的午后，轻轻缠住他汗湿的脖颈。他没敢停步，只把锄柄攥得更紧，指节发白，心口却像被什么温软的东西撞了一下，钝钝地疼。
她穿一条洗得发白的蓝布裙，袖口挽到小臂，露出一截纤细的手腕。发尾用那根蓝布头绳松松束着，风一吹，几缕碎发就拂过耳垂，落进颈窝。她总爱在讲完诗后，蹲下来，平视孩子们的眼睛，说：“你们看，戴望舒写的是雨巷，可心里装的，是等一个人的脚步声。”
孩子们懵懂点头。陈砚站在晒场边的老槐树影里，没动。阳光透过叶隙，在他脚边投下晃动的光斑，像一地碎银。他想，她等的，是谁？
没人知道。
但村里人很快知道了她和陈砚的事。
不是因为谁看见他们并肩走过田埂，也不是因为谁撞见他们在打谷场后那片野蔷薇丛里说话——事实上，他们从未真正“并肩”，也从未真正“躲藏”。他们只是存在。存在在同一片土地上，同一片天空下，同一段被麦香、蛙鸣、雷雨和炊烟反复浸透的时光里。
她教孩子们识字，他帮她把教案本从漏雨的厢房搬到堂屋；她借他《平凡的世界》，书页边角被他手指摩挲得起了毛边；他送她一篮新摘的桑葚，紫得发亮，汁水染红了她指尖，她笑着用清水一遍遍洗，却把那抹淡紫
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