冒油。酒过三巡，有人起哄：“晚晚，陈砚！你们俩，啥时候把事儿办了？守业叔坟头的柏树，都长得比人高啦！”
林晚正低头剥花生，闻言指尖一滑，花生衣碎成粉末。
陈砚没笑。他起身，走到晒场中央，从怀里掏出一个油纸包。层层打开，里面是一小捧麦粒，颗颗饱满，泛着温润的琥珀光。
“这不是今年的新麦。”他声音不高，却盖过了喧闹，“是守业叔走那年，晚晚埋在窗台陶碗里的第一批麦子。我每年挑最壮的粒，留种，繁衍，存了十年。”
他摊开手掌，麦粒在火光下流转光泽：“晚晚，你当年说，土在等光。可光不是天上掉下来的。光是我们自己，一捧土、一滴汗、一粒种，亲手捧出来的。”
他单膝跪下。不是求婚。
他只是把那捧麦子，轻轻放在林晚脚边的泥土上。
“这土，记得你父亲的咳嗽，记得你的离别，记得我的等待……也记得，我们第一次牵手时，麦芒扎进你手心，你疼得缩了一下，又立刻攥得更紧。”
林晚站着，没动。
火光在她瞳孔里跳跃，像两簇小小的、不肯熄灭的焰。
她慢慢蹲下身，指尖拂过那些麦粒，又拂过陈砚手背上凸起的青筋，拂过他指节处被麦芒划出的细小疤痕。
然后，她伸手，从自己颈间解下一条红绳。绳子很旧，褪了色，末端系着一枚小小的、磨得圆润的陶片——是当年老屋窗台那只陶碗的残片。
她把陶片，轻轻按进陈砚掌心，覆上自己的手。
两只手，一捧麦，一片陶，一捧土。
篝火噼啪爆响。
远处，东坡方向，紫云英正悄然结籽。
后来，青石土壤改良中心挂上了正式牌照，却始终没换门头。那四个红漆字“土·记·难·情”，被风雨洗得淡了，又被陈砚每年清明前亲手描一遍，朱砂鲜亮，像未干的血。
他们没结婚。
至少没办酒席。
但整个青石巷都知道，林晚的户口本上，“婚姻状况”栏空着，可她家灶膛里，永远烧着陈砚劈的柴；她书桌抽屉里，压着陈砚手绘的土壤剖面图，旁边贴着她打印的分子结构式；她手机备忘录里最新一条，是：“陈砚说，南岭那片沙壤，今晚月光好，适合翻耕——他总把月亮当农时。”
而陈砚的旧工装口袋里，常年揣着两样东西：一枚铜铃，和一小包林晚配制的“促根菌剂
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