看，仿佛整座山都在燃烧。
林晚站在田埂上，看陈砚弯腰摘下一串沉甸甸的油菜荚。他直起身，把荚子凑近鼻子闻了闻，然后笑着朝她扬了扬：“闻见没？是油香，也是地香。”
她点头，喉头微哽，没说话。
可有些事，土地记得，人却未必肯认。
二十三岁那年，林晚考上了省城的师范大学。通知书寄到那天，恰逢村里通电。电线杆沿着新修的机耕道一路架来，银亮的铝线在阳光下刺眼地闪。晚饭桌上，父亲闷头喝了三碗米酒，放下碗，盯着她：“晚晚，念书好。可念完呢？回来教小学？还是……”他顿了顿，目光扫过窗外陈砚家那扇亮着昏黄灯光的窗，“还是跟陈砚一样，守着这巴掌大的地？”
母亲没吭声，只默默给她夹了一筷子腌萝卜。
林晚没回答。她只是低头，用筷子尖拨弄着碗里几粒饭。米粒晶莹，泛着温润的光泽，像土地在阳光下晒干后析出的盐霜。
一周后，她拎着行李箱，站在村口槐树下等去镇上的拖拉机。陈砚来了，肩上扛着一袋新收的糯米。他没提通知书，也没问她走不走，只是把米袋放在她脚边，从怀里掏出一个小布包。打开，是几颗圆润饱满的糯米，每颗都用红纸细细裹着，纸角还用细麻绳扎紧。
“今年头茬糯，黏性最好。”他说，“你带城里去，想家了，煮一碗。”
林晚接过布包，指尖触到他掌心的厚茧，粗粝，温热。她想说什么，喉咙却像被什么堵住。最后只轻轻“嗯”了一声。
拖拉机突突地响起来，喷出一股黑烟。她爬上车斗，回头望去。陈砚还站在原地，身影在夕阳里缩成一个小小的、沉默的墨点。他没挥手，只是抬起手，似乎想碰一碰额角，又放下了。风吹起他额前的碎发，露出光洁的额头，和一双沉静得令人心颤的眼睛。
车开动了。槐树、晒场、祠堂、青瓦屋顶，一一退后，模糊，最终被山峦吞没。林晚紧紧攥着那个红纸裹着的糯米布包，直到纸角在掌心磨得发软，发烫。
她以为那只是一次寻常的离别。
像每年春播后，燕子飞走；像每季稻熟后，镰刀入鞘；像每场雨停后，云朵飘散。
她没想过，有些离别，是土地在无声地翻页。
省城四年，她学教育学，实习在重点中学，毕业后留校任教。生活被教案、公开课、职称评审填满。她租
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