夏末的黄昏，蝉声稀了，风里浮着一层薄薄的土腥气。
老槐树斜倚在村口，树皮皲裂如祖父的手背，枝干虬曲，却仍撑开一片浓荫。树下那块青石磨盘早被岁月磨得温润发亮，边缘缺了一角，是三十年前阿砚骑在上面摔下来时撞的。如今石面覆着浅浅一层灰，几粒晒干的槐籽静静卧着，像被遗忘的句点。
阿砚蹲在田埂上，指尖捻起一撮土。
这土是熟的——褐中泛红，微潮，捏在手里松而不散，一搓便成细粉，又带着隐约的甜香。他认得这味道：春耕时犁铧翻起的新泥，夏夜暴雨后蒸腾的湿热，秋收后稻茬断口渗出的微涩汁液，还有冬雪化尽时冻土底下悄然苏醒的、近乎呼吸般的暖意。这土，养过他，也埋过他。
他十七岁那年，在这片地里埋过一只铁皮盒子。
盒子里没有金玉，只有一叠信纸、一枚褪色的蓝布发卡、半截蜡笔画的歪斜太阳，还有一小包晒干的紫云英种子。种子是他和阿沅一起采的。那时她总扎两条粗辫子，辫梢用红头绳系着，跑起来一甩一甩，像两簇不肯熄灭的小火苗。
阿沅是七岁那年随父母迁来的。她家原住镇上，父亲是小学教员，母亲在供销社卖搪瓷缸子。他们搬来那天，阿沅站在自家新砌的泥坯院墙边，仰头看阿砚爬槐树。他正掏鸟窝，裤脚沾着泥，额角沁汗，听见动静低头，正对上她一双眼睛——清亮，略带怯，却毫不躲闪，仿佛他不是个野孩子，而是树上长出来的一截枝桠。
“你摘得到吗？”她问。
阿砚没答，只把刚掏出的三枚青壳鸟蛋朝她晃了晃。蛋壳上还沾着绒毛，温热的。她伸手要接，他却倏地缩回手，笑得露出豁牙：“要换。”
“换什么？”
“你辫子上的红绳。”
她解下一根，递过去。他接过，随手系在鸟蛋上，又踮脚挂回巢里。“留着，等它们孵出来，送你一只。”
她信了。
后来，他们真的养过一只麻雀。翅膀还没硬实，阿砚用旧竹篮垫上棉絮搭了窝，阿沅每天掰碎馒头泡水喂它。雀儿叫得细弱，像含着一口未吐尽的晨雾。直到一个雨夜，篮子被猫掀翻，棉絮湿透，雀儿蜷在泥水里，爪子还勾着半根红绳。阿沅蹲在檐下哭了整晚，阿砚坐在她身后，不劝，只默默把那半根红绳编进自己腕上草环里。
那是他们之间第一个秘密：不许说破
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