有那包紫云英种子，蜷在锡纸褶皱里，干瘪，却未腐。
阿砚蹲在泥水里，捧着盒子，浑身湿透，却感觉不到冷。
他忽然想起阿沅走前夜，他埋笔的地方，离这盒子不过三尺。原来十年光阴，并未把它们隔开多远。
他把盒子带回屋，用清水一遍遍冲洗，晾在窗台。夜里灯下，他撬开盒底夹层——当年他偷偷钉进去的暗格。里面静静躺着一张泛黄的纸片，是阿沅的字迹，墨色淡得几乎透明：
“砚：
若你挖到它，说明你还记得槐树、田埂、晒场，记得我辫子上的红绳。
我走了，但没带走我们的土地。它还在你脚下，也在我梦里。
别找我。若缘未尽，它自会引路。
——沅
一九八三年秋”
纸片背面，用铅笔极轻地画了一株紫云英：五瓣，茎细，叶如掌，根须蜿蜒，深深扎进虚线勾勒的泥土里。
阿砚盯着那画，盯了整整一夜。
天亮时，他烧了那张纸。火苗舔舐纸角，墨迹蜷曲、变黑、飘成灰蝶。他没哭，只把灰烬仔细收进一只空药瓶，瓶身贴着胸口，像揣着一小块冷却的炭。
三天后，他卖了两头猪，向村委会递交了土地托管协议——六亩三分地，全权委托给村合作社统一经营，期限十年。他签完字，把存折塞进秀莲手里：“你和娃，往后好好过。”
秀莲没拦，只问：“去哪儿？”
“找个人。”
“她若不认你呢？”
阿砚望向窗外——槐树光秃秃的枝杈刺向铅灰色天空，却已有微不可察的青痕，在向阳的芽苞里悄然浮动。
“那就帮她把地种回来。”
他去了县城。
在县中学后巷租下一间十平米的平房，窗对着操场。每天清晨五点，他提着水桶去操场边的老井打水，扫落叶，擦单杠，修松动的木凳。校工老张起初疑他图谋不轨，查了三天身份证，又托人打听，才知是“林老师从前村里的那个”。老张叹口气，递来一把旧扫帚：“扫吧。林老师带早读，七点二十下课。她习惯走西门。”
阿砚便扫。
扫梧桐落叶，扫雨后青苔，扫初雪薄霜，扫学生遗落的半块橡皮、一支断芯铅笔、一页撕碎的作文纸。他扫得极慢，极细，仿佛扫的不是地，而是时光的浮尘。
他果然见到了她。
那日骤雨初歇，空气清冽。阿沅穿着素色棉布裙，外罩米白针织开衫，发尾微卷
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