远处传来，像背景里挥之不去的噪音，但林默的心境已悄然改变。冷漠被一种混杂着困惑、敬畏和隐隐不安的探索欲所取代。他甚至在白天，会不自觉地贴近那面东墙，屏息凝神，试图捕捉一丝来自时光缝隙的微响，尽管只有一片沉寂。
第三天傍晚，天空再次阴沉下来，铅灰色的云层低低压着村庄的屋顶，空气闷热得如同凝固。一种无声的预告在林默心头蔓延——又要下雨了。他早早吃过晚饭，将煤油灯擦亮，放在炕桌上，然后静静地坐在炕沿，等待着。日记本摊开在膝盖上，他的手心微微出汗，心跳在寂静中显得格外清晰。
第一滴雨敲在窗棂上时，林默几乎是条件反射般地绷紧了身体。紧接着，淅淅沥沥的雨声连成一片，迅速变得密集、有力，敲打着屋顶、地面和窗外的一切。黑暗笼罩了老屋，只有煤油灯昏黄的光晕在墙壁上投下摇曳的影子。
来了。
声音并非从墙壁渗出，这一次，它仿佛来自更深的地下，又或者是从屋后那片茂密的竹林方向，被风雨裹挟着，隐隐约约地传来。不再是笑声，也不是哭泣，而是一种窸窸窣窣的声响。像是铁器轻轻刮擦泥土，又像是脚步在厚厚的竹叶层上小心地移动，间或夹杂着几声沉闷的、类似挖掘的“噗噗”声。
林默竖起耳朵，心脏在胸腔里擂鼓。他屏住呼吸，努力分辨着那混杂在雨声中的细微动静。那声音断断续续，带着一种刻意的谨慎和某种……秘密进行时的紧张感。他猛地翻开日记本，借着昏黄的灯光，手指快速划过纸页。祖父会记录什么？挖掘？埋藏？竹林？
他的目光最终停留在一页字迹略显匆忙的记录上：“辛卯年，七月初七，夜雨。事毕，埋于老竹下第三丛，东向三步。土地永记。”日期是五十多年前。没有前因，没有后果，只有这突兀的一句，像一句神秘的咒语。
“老竹下第三丛，东向三步……”林默低声念着，一股电流般的冲动窜遍全身。他几乎没有任何犹豫，抓起门后那把锈迹斑斑但还算结实的旧铁锹，又拿上手电筒，深吸一口气，猛地拉开了堂屋的门。
风雨瞬间扑面而来，带着泥土和植物的腥气，冰冷地拍打在他的脸上、身上。他拉紧衣领，毫不犹豫地冲入雨幕。雨水很快打湿了他的头发和衣服，冰冷的布料紧贴着皮肤。他深一脚浅一脚地绕过老屋，朝着
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