母亲的叮嘱，父亲的沉默。他忽然想家了。
他拿起笔，在纸上写下：“又是一年秋风起，客居他乡亦故乡。”
墨迹干了，他把纸折好，放进信封。他决定，过几日，就回汴京看看。
不是为了功名利禄，只是为了看看父母，看看那座生他养他的城市。
他知道，无论他走多远，无论他经历多少事情，有些东西，是永远不会变的。
比如，家的方向。
比如，心中的那份执着。
比如，大渊的这一江秋水，和岸边的那抹倩影。
又是一年惆怅客，却不再是当年的那个惆怅客了。
冬至前的冷雨下了整三日，萧琰在老宅西厢房翻找祖父遗留的医案，指尖触到樟木箱底一叠泛黄的信笺。牛皮纸信封上的小楷清瘦如竹，"琰哥亲启"四个字被岁月浸得发灰，却仍能看出落笔时的迟疑——竖钩收笔处微微颤抖，像那年苏婉琴站在码头石阶上，欲言又止的模样。
窗外的雨敲打着芭蕉叶，发出沙沙的声响，如同往事在耳边低语。萧琰坐在褪色的藤椅上，拆开了那封尘封已久的信。信纸边缘已经磨损，上面的字迹却依然清晰，带着苏婉琴特有的温婉气息。
"琰哥，见字如面。此刻我正坐在南下的邮轮上，海风裹挟着咸涩的气息扑面而来。望着渐行渐远的海岸线，心中百感交集。想起我们初识的那个春日，你穿着月白色的长衫，站在医馆的回廊下，专注地看着墙上的草药图谱。那时的你，眼神清澈，仿佛能看透世间万物。"
萧琰的思绪被拉回了二十年前的那个春天。那时他还是个青涩的医学生，在祖父的医馆里实习。苏婉琴是邻街苏记茶庄的千金，时常来医馆为父亲抓药。她总是穿着素雅的旗袍，手里提着一个精致的竹篮，篮子里装着刚沏好的碧螺春。
"还记得你第一次为我诊脉的情景吗？你的手指微凉，轻轻搭在我的腕上，我却感到一阵心悸。你说我有些气血不足，要多喝些红枣枸杞茶。那时的我，偷偷将你的话记在心里，每天都泡上一杯，仿佛这样就能离你近一些。"
萧琰的嘴角微微上扬，眼前浮现出苏婉琴羞涩的模样。那时的他们，心中都藏着一份懵懂的情愫，却始终没有说破。他每天最期待的事情，就是苏婉琴来医馆的时刻，哪怕只是匆匆一瞥，也能让他心满意足。
"祖父的身体越来越差，
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