臂高高扬起的男人，他的轮廓在灯光下十分模糊，墨镜后的眼睛看不清神情，但每一个人都能感觉到一他在笑。
那种狂傲的、肆意的、仿佛全世界都他妈欠他一个交代的笑。
强尼放下枪，枪口还冒著淡淡的青烟，他没有把枪收起来，而是就那么握著，垂在身侧，金属左臂与金属枪身在灯光下交相辉映。
「六十九年前，」他开口，声音通过音响传遍整个体育场，「有人问我，为什么要写这首歌。」
他顿了顿。
「我说，因为我恨。」
观众席安静下来，所有人都在听。
「恨那些坐在高处、俯视我们的杂种，恨那些用钱买走一切、却他妈的连摇滚是什么都不知道的蠢货，恨这个世界，这个让我们失去一切、还要我们跪下说谢谢的世界。」
他的声音响亮，字字清晰。
「所以这首歌，是恨写出来的。」
他抬起头，目光扫过那片人海。
「但现在—
」
他的声音忽然拔高。
「现在我知道了，光是恨，不够。」
他举起那把马洛里安，让它在灯光下闪光。
「恨能让你站起来，恨能让你吼出来，恨能让你对著那些杂种竖起中指」
他把枪口对准自己的胸口，对准心脏的位置。
「但能让你一直站著的，不是恨。」
观众席里，有人屏住了呼吸。
强尼放下枪，把它高高举起，对准穹顶。
「是他妈的火。」
「是你心里那团烧不尽的火。是你就算死了六十九年，也还有人替你记得的火。是你以为自己早就灭了，却在一首歌、一个音符、一声嘶吼里，发现自己其实从来没灭过的火！」
他的声音越来越大，越来越狂，像一把火在燃烧。
「这团火，不是恨给的。」
「是你们给的！」
他猛地指向观众席，指向那片密密麻麻的人海。
「是你们这些疯子给的！」
「是你们这些穿著洗到发白的T恤、举著泛黄的照片、从地球各个角落飞到这他妈太空里来听一群老骨头唱歌的蠢货给的！」
「是那些..
「6
他的声音忽然低下去，低到几乎像在自语。
「让我重新点燃起火焰的人给的。」
体育场里安静了一秒。
然后有人喊了出来。
不是欢呼，不是尖叫，只是一个词，一个名字，从人群的某个角落响起，然后像涟漪一样扩散，越来越大，越
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