他看向武修文，眼神近乎乞求：“武老师，我对不起你。我不敢求你原谅，但求你……一定要小心。这个人，他心狠手辣，什么事都做得出来。”
武修文站在那里，像一尊冰冷的雕塑。
海风从窗户缝里钻进来，带着深夜的寒意。窗外，镇上的灯火一盏盏熄灭，只有医院走廊的灯还亮着，惨白惨白的。
“谢谢您告诉我这些。”他终于开口，声音平静得可怕，“林老师，您好好养病。剩下的事，交给我们。”
走出医院时，已经快半夜了。
武修文站在空荡荡的街道上，望着漆黑的天幕。星星很少，月亮被云层遮住，只透出一点朦胧的光晕。
黄诗娴握紧他的手：“修文，你怕吗？”
“怕。”武修文诚实地说，“但更怕的是，如果我不站出来，还会有更多人受到伤害。”
他想起周永年的话——真金不怕火炼。你越是干净，就越要挺直腰杆。
想起王梓轩广播里的声音——那些质疑的风，吹过；那些谣言的雨，打过。
想起黄诗娴亮晶晶的眼睛——我要的是你的心，是你的真诚。
这些画面像灯塔，在他心里亮起一束束光，照亮前路，驱散迷雾。
“诗娴。”他转身看她，眼神坚定，“我要把这件事查到底。不管背后是谁，不管有多危险——我要一个真相。”
黄诗娴看着他，看了很久。然后她笑了，那笑容里有心疼，有骄傲，有无条件的支持。
“好。”她说，“我陪你。”
四个字，轻飘飘的，却重如千钧。
在这个多事的秋夜，在这个海风永远吹拂的小镇，他们许下了最沉重的承诺——不是“我爱你”，不是“我娶你”，而是“我陪你”。
陪你走过风雨，陪你面对黑暗，陪你追寻真相，陪你守护这片讲台和这片海。
武修文把黄诗娴搂进怀里，抱得很紧很紧。
海风从他们身边呼啸而过，吹向远方，吹向未知的明天。但此刻，他们拥有彼此，就拥有了对抗整个世界的力量。
回到宿舍，武修文没有睡。
他铺开稿纸，写下第二首诗。
《致未来的诗》
——给我爱的你，和我们选择的远方
如果未来有形状
一定是讲台前你伏案备课的背影
是教案上密密麻麻的字迹
是我们牵手走过海岸线时
在沙滩上留下的两行脚印
如果承诺有重量
一定是毕业
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