这样有些拘谨的步伐。但有什么东西不一样了——他的眼神更坚定了，肩膀更舒展了。
“你怎么在这儿？”武修文走到她面前，额头上有一层细汗，显然是骑自行车来的。
“送完信，想来看看海。”
“你呢？怎么知道我在这儿？”
“郑松珍告诉我你来了海边。”武修文在她身边的礁石上坐下，把文件夹递给她，“诗在这里。你看看。”
黄诗娴接过文件夹，却没有立刻打开。
她看着武修文：“信我送到了。何干事说会看，但……不一定有用。”
武修文点头：“我知道。但还是谢谢你。”
“不用谢。“我说过，你不是一个人。”
两人沉默了一会儿，只有海浪声在耳边回响。
终于，黄诗娴打开了文件夹。
稿纸上是武修文工整的字迹。诗题：《致海田》。
她开始读。
“我不是诗人/我只是一个数星星的人/在每一个有雾的清晨/在每一个潮涨的黄昏/我数着教室里的眼睛/那些亮晶晶的，渴望光的眼睛……”
她读得很慢，一个字一个字地读。仿佛不是在读诗，而是在品味一杯需要细细啜饮的茶。
诗不长，三十二行。但黄诗娴读了很久。
读到最后一行时，她的眼眶湿了。
“而我知道/所有的海风都会吻过讲台/所有的潮声都会记住/有一个数星星的人/曾经在这里，认真地年轻过”
她抬起头，看着武修文。
武修文也看着她，眼神里有期待，有紧张，还有一丝……她从未见过的温柔。
“写得真好。声音有些哽咽，“真的，特别好。”
武修文笑了。不是平时那种含蓄的笑，而是一个真正的、舒展开的笑容。
“你喜欢就好。”他说。
“我喜欢。”黄诗娴用力点头，“教师节那天，你朗诵这首诗，一定会让所有人都感动。”
武修文看着海面，夕阳在他的眼睛里点燃了两簇小小的火焰。
“诗娴，”他忽然说，“我还写了一首……另一首诗。”
“另一首？”
“嗯。”武修文从文件夹里拿出另一张纸，但没有递给她，“这首……不打算公开朗诵。只想给一个人看。”
海风忽然大了，把黄诗娴的头发吹得飞舞起来。她伸手拢住头发，眼睛却紧紧盯着武修文手里的那张纸。
“给谁看？”她听见自己的声音在问。
武修文看着她，看
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