要填词吗？还是纯音乐？”
“我觉得不用词，”赵雪说，“有些美，语言反而会破坏。就用纯粹的调子，配上简单的朗诵，讲述一个关于记忆、关于根、关于传承的故事。”
于是，朗诵稿的创作开始了。林小雨主笔，她文笔细腻，从张子辰描述的童年片段中汲取灵感：“那是奶奶的蒲扇摇出的风，是夏夜萤火虫点亮的梦，是山谷回响的呼唤，是血脉里流淌的歌……”
苏静则负责将朗诵与音乐衔接，设计舞台走位和简单的肢体动作。她建议张子辰在吹奏间歇加入几句念白，用他自己的声音，讲述这段旋律的来历。
“我……我不太行，”张子辰面对这个提议有些退缩，“我说话会紧张。”
“试试，”范丹青鼓励道，“就用你刚才跟我们讲故事的语气，很自然，很真诚。真诚最能打动人。”
排练在磕磕绊绊中推进。笛子荒废多年的范丹青，手指磨出了水泡；从未上过台的张子辰，面对念白时声音发颤；负责背景板绘制的赵雪，熬了几个晚上；写串场词的林小雨，稿纸撕了一页又一页；跑腿联系服装道具的王明，几乎踏遍了学校各个部门。
但没有人抱怨。因为在这个过程中，他们看到了彼此的闪光点，也看到了自己的可能性。
期中考试前的最后一个周五，排练结束后，六个人累得坐在音乐教室的地板上。夕阳的余晖透过梧桐叶的缝隙，在地板上投下晃动的光斑。
“下周一就考试了，”林小雨抱着膝盖，“咱们是不是该停一停，全力复习？”
“不用，”范丹青摇头，“按计划，周末全力复习，下周一、二考试。周三考完，咱们再集中排练两次，时间刚好。劳逸结合，效率更高。”
“对，”张子辰赞同，“而且我觉得，排练反而让我脑子更清醒。有时候学累了，哼两句山歌，吹一会儿笛子，就像给大脑放了假，再回去学习，思路更清晰。”
“那就这么定了，”苏静站起来，拍拍身上的灰，“祝大家考试顺利！考完，咱们继续！”
期中考试的两天，在笔尖与试卷的摩擦声中平静度过。张子辰坐在考场里，握着那支银白色钢笔，心情比月考时更加从容。那些曾经让他头疼的公式定理，如今在笔下流畅呈现；那些需要理解的篇章，也能抓住要义。
最后一门交卷时，他长舒一口气。不是如释重负，而是一种“尽力了”的踏
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