一扇不起眼的铁门出现在马晓光和娜塔莎眼前。
门虚掩着，里面黑洞洞的。
马晓光一脚踹开门，拉着娜塔莎冲了进去，反手将门关上、插死！
里面是一条向下的水泥阶梯，很窄，只容一人通过。
空气潮湿阴冷，带着霉味和土腥气。
但这里爆炸声小了许多，还有他们自己剧烈的喘息和心跳，在密闭的空间里被放大、回荡。
她抬手擦了擦脸，抹下一手黑灰。
马晓光也靠在墙上，喘着气，侧耳听着外面的动静。
怀表的分针走了二十分钟。
娜塔莎却觉得像过了一个世纪。
爆炸声渐渐远了，但警报还在嘶鸣，还有隐约的哭喊和房屋倒塌的轰隆声。
黑暗中，只有两人粗重的呼吸声。
又过了十分钟。
爆炸声终于停了。
那撕裂长空的警报嘶鸣，也在一阵有气无短的断续后，彻底归于沉寂。
只剩下遥远的、闷雷般的余响，和更远处隐约传来的、分不清是哭泣还是呼喊的嘈杂，顺着通风口和门缝，一丝丝渗进这地下的黑暗。
死寂，比轰鸣更压迫的死寂。
马晓光又静静听了片刻，才缓缓吐出一口一直憋着的浊气。
他摸出怀表，点燃打火机——微弱的火苗跳动，照亮表盘，也照亮他沾满灰尘、轮廓分明的侧脸。
“半小时。”
他低声道，声音在狭窄的阶梯里有些发闷。
火柴熄灭了。
娜塔莎没有说话。
黑暗中，只有她逐渐平复但仍显急促的呼吸。
“走了，出去吧。”
马晓光的声音恢复了惯常的冷静，他摸索着拔掉门栓。
铁门发出艰涩的“嘎吱”声，被推开一道缝隙。
天光，以一种扭曲的方式刺了进来。
不是之前正午明亮的阳光，而是一种混合着烟尘的、昏黄暗淡的光线，像是透过一层肮脏的毛玻璃。
马晓光的瞳孔微微收缩了一下。
不是因为这昏暗，而是因为过于安静。
半小时前，这里还充盈着市井的嘈杂——小贩的吆喝、瓷器的碰撞、汤锅的沸腾、街坊的粗口。
现在，所有这些构成生活的声音，都被从那幅名为日常的画布上，粗暴地被抹去了。
只剩下燃烧的噼啪、遥远的哭嚎，以及一种低沉的、仿佛大地本身在**的嗡鸣。
更浓烈的焦糊味、尘土味，还有一丝……难以言喻的、甜腥的铁锈味，猛地灌了进来。
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