气。她想起师父，想起水乡的那个小院子，想起院子里晾着的染线在风里飘荡的样子，五颜六色的，像彩虹落在人间。她的手不自觉地摸向衣襟——那半块玉佩贴着胸口，温温热。
傍晚六点，铜管乐队再次奏响。颁奖典礼在底楼大厅举行，所有的展商和观众都聚集在大厅里，灯光璀璨，衣香鬓影。阿贝站在人群最后面，被前面的人挡着，只能踮起脚尖从缝隙里看**台。三等奖念过了，没有她。二等奖念过了，没有她。一等奖念过了，还是没有她。
阿贝的心慢慢沉下去，又慢慢浮起来。沉下去是因为等了那么久，浮起来是因为——她本来也没指望拿奖。能参展已经很好了，能来沪上已经很好了，能有绣坊收留她已经很好了。她对自己这样说，手却不自觉地攥紧了衣角。
“本届博览会最高奖项——金针奖——”副**拉长了声音，目光在人群中巡了一圈，然后落向大厅最后方，落在那片被众人挡住了整整一个下午的角落里，“《水乡晨雾》，作者阿贝。”
人群自动让开了一条路。所有人都在回头看她。阿贝愣在原地，被身后的绣娘推了一把才反应过来，一步一步朝**台走去。她这辈子从来没有被这么多人注视过。她穿着最普通的蓝布衫，袖口还沾着今天早上染上的丝线颜色，头发扎成最朴素的麻花辫，辫梢用一根红头绳系着——那是养母过年时给她编的。她不像沪上的小姐们那样珠光宝气、举止优雅，可她走过人群的时候，所有人都安静了。
阿贝站上**台，从副**手里接过奖杯。铜管乐队奏起了颁奖乐，闪光灯噼里啪啦地亮成一片。副**把话筒递给她，问她有什么想说的。阿贝攥着话筒，手心里全是汗。她看着台下无数张陌生的面孔，张了张嘴，发现喉咙里像塞了一团棉花。她想起师父的手指，又瘦又皱，握针却从来不会抖。想起养父划船的背影，在晨雾里渐渐消失。想起养母送她离开水乡的那天早上，往她包袱里塞了六个煮鸡蛋，说“到了沪上别舍不得吃”。想起胡三娘，想起那个把油灯留给她的夜晚。她的嘴唇抖了很久，终于说了一句话：“我想谢谢我师父。她说，绣东西，不是为了给别人看的。”
台下安静了一瞬，然后掌声如雷。
阿贝从**台上走下来时，一个穿白西装的年轻男人正在侧门口等她。他
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