没有沉默。
“不知道。”她咬了咬嘴唇，“也许会，也许不会。上海……太大了。我在这里什么都不是，可我总觉得，只要我的手还能绣，就饿不死。饿不死，就有路走。”
慧娘忽然站起来，走到里屋，翻了半天，翻出来一个小布包。她把布包放在阿贝手边，打开——里面是一套绣花针，大小长短粗细各不相同，每一根都被磨得锃亮，在灯下闪着银光。
“这是我师傅留给我的。她是苏州绣庄出来的老师傅，一辈子没用过别的针。”慧娘把布包往阿贝面前推了推，“给你。”
阿贝愣住了。
“慧娘姐，这太贵重了——”
“拿着。在我手里，这针是死的。在你手里，它活了。”慧娘笑了一下，伸手摸了摸阿贝的头，“你这丫头，天生是吃这碗饭的。别辜负了它。”
阿贝低下头，看着那排银针。烛光跳了两跳，针尖上的光芒一闪一闪的，像无数颗微小的星星。她用力点了点头，点得很慢，每一下都像是在立一个誓言。
窗外，上海的夜色浓稠如墨。远处传来黄浦江上轮船的汽笛声，悠长而苍凉，像一声叹息，又像一声呼唤。
阿贝重新低下头，手指捻起一根最细的银针，对着烛光穿好了线，一针一针地绣了下去。针尖起落之间，绢面上渐渐浮现出连绵的水纹，一波推着一波，向着看不见的远方荡去。