拿来下饭的双节联欢晚会，不知不觉吸走了他全部心神。
江锦辞和苏念的歌声不断飘进耳朵，看着荧幕上老人孩子盼归的眼神，就像一根细针，轻轻扎在了他心上。
他整个人突然僵住了。
他忽然想起小时候，自己也是这样站在村口，踮着脚尖，一天天数着日子，等在外打工的父母回家。
端午等、中秋等、国庆等、过年等……可每每只有等到腊月二十九，那两个熟悉的身影才会出现在土路尽头。
他总是扑过去，抱着他们的腿，哭得说不出一句完整的话。
后来他长大了，考上大学，留在京城，安了家，立了业。
父母却老了。
角色悄悄对调，他们成了站在门口翘首以盼的人，他成了远在他乡、迟迟不归的人。
几年前回乡，他分明看见，母亲的头发已白了大半，父亲的脊背再也挺不直。
可……他自己呢？为了在这座城市彻底站稳脚跟，一年到头没有空闲。几年前回去都是匆匆忙忙，连顿热乎饭都吃不上就走了。
他也知道这样不好，可是总想着：再拼几年，只要再拼几年，以后自家孩子就不用等，自己也不用等…
总以为未来很长，长到足够把亏欠都补上。
直到此刻，看着屏幕里空荡荡的房间，看着老人一遍遍滑动聊天记录的模样，他才猛然惊醒。
眼泪不知何时，已无声淌满脸颊。
他猛地站起身，抓起车钥匙就往外冲，电话拨得急促：
“老婆，收拾东西，带上孩子，我们现在就走，回家。”
电话那头愣了一瞬，随即传来孩子清脆的欢呼：
“回爷爷家！回爷爷家咯！”
另一边，那位戴着老花镜、一遍遍翻着聊天记录的老人，指尖忽然一顿。
屏幕上弹出一条新消息：
“爸妈，我明天就到家。”
老人怔了许久，不敢相信地按住语音，声音微微发颤：
“昨儿个不是还说，要等到过年才回吗？”
那头很快回复，只有短短一句，嗓音带着几分沙哑：
“没……就是想你和妈了。”
就这几个字，老人的眼泪一下子就掉了下来。
他转身把手机递给身旁的老伴。
两个人对着一方小小的屏幕，看了一遍又一遍，看着看着，就红了眼，笑着笑就笑出了泪。
晚会现场的巨型互动大屏上，全国各地的实时留言一条接一条滚动浮现：
“三年没回
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