他最后没有忍住，发出了一声哭腔。
那一声很轻，轻得只有他自己能听见，但那一声出来之后，他整个人就垮了，像一面被推倒的墙，轰的一声，碎成了一地的砖石瓦砾。
他蹲下去，双手捂着脸，哭了出来。
不是那种无声的、体面的流泪，是真的哭，像小孩子一样的哭，张着嘴，发出“啊啊”的声音，眼泪鼻涕糊了一手，他也不管，就那么蹲在烂泥里，蹲在自己那把沾满泥巴的枪旁边，放声大哭。
他哭什么呢？
他哭那些回不来的人！
他哭那个新兵连的班长，那个黑得像炭的汉子，昨天被一颗流弹打穿了脖子，倒在他怀里，血从他的指缝间往外涌，怎么按都按不住。
他哭那些他记不住名字的战友，那些和他一起蹲在战壕里、一起分过一根烟、一起骂过老天爷的人，那些昨天还在和他说话、今天就不见了的人。
他哭他自己。
哭那个十八岁入伍、以为当兵就是穿军装照相很帅的少年；哭那个在无数个夜晚被噩梦惊醒、却还要在第二天早上拿起枪继续战斗的、已经不知道自己是谁的人。
他哭了很久。
久到周围的声音渐渐小了下去，久到月亮落到了山后面，久到东边的天空从青灰色变成了浅红色。
然后，他听见了一个声音。
那个声音是从阵地上方传来的，是一个他从来没有听过的声音，带着一种他听不太懂的口音，但每一个字都清清楚楚：
“越军弟兄们——我们是周邦第73旅——奉命接受你们投降——不要开枪——我们会给你们提供食物和医疗——所有人放下武器——排好队——跟我们走——”
没有人开枪。
没有人想开枪。
没有人还会在这个时候想到要开枪。
黄大发抹了一把脸，把手上的泪和泥在裤腿上擦了擦，然后弯下腰，捡起那把枪。
他握着枪管，把枪托朝上，举过了头顶。
旁边，李文平也举起了他的枪。
再旁边，那个刚才站在开阔地上对着月亮大喊的人，也举起了枪。
一个接一个，一片接一片，整片阵地上，那些被炸得七零八落的战壕里，那些被鲜血浸透了的弹坑里，那些还冒着青烟的焦土上，一支又一支枪被举了起来，枪托朝上，枪口朝下，像一片倒着生长的、灰黑色的森林。
黄大发抬起头，看见东边的天际，太阳正在升起来。
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