黎明前的“刀鱼小灶”静得像口深井，灶膛里的余烬明明灭灭，映得巴刀鱼的脸忽明忽暗。他盯着那口镇灶，锅底的“厨神印”还在微微发烫，像块刚从火里扒出来的炭。昨天刚走完四站，废工厂、监狱、精神病院、战场废墟，脚底板磨得生疼，可心里那团火却烧得更旺——原来灶底的光，从来不是什么金碧辉煌的招牌，而是废铁拼成的灶眼里跳动的青火，是囚犯切菜时颤抖的手腕下精准的刀工，是精神病院里三年没开口的女人说“咸了”的那声细语。
“主厨，”酸菜汤端着碗凉白开进来，头发乱蓬蓬的，“娃娃鱼在后院等你。”
巴刀鱼应了声，起身拍了拍围裙上的灰。围裙还是那件洗得发白的，边角的焦痕像块老伤疤，可摸着却踏实。他走到后院，娃娃鱼正蹲在井台边，指尖蘸着井水在青石板板上画星图。井水映着她的脸，苍白得像张纸，可眼睛却亮得吓人。
“星轨变了，”娃娃鱼头也不抬，指尖划过井水，“七十二灶的星火连成片了，像张网罩着城里。可……”她顿了顿，指尖停在城西的位置，“这儿有股黑气，把星火啃了个洞。”
巴刀鱼凑过去，看见井水里的星图上，城西的位置果然有团墨汁似的黑影，正慢慢往星火里渗。“食魇教？”他问。
“嗯。”娃娃鱼点头，指尖发颤，“他们用‘怨气菇’污染了城西的菜市场，吃了的人会发狂，见人就咬。”
酸菜汤“呸”了声，把凉白开蹾在井台上：“这群狗娘养的，又来这套！”她抄起墙角的铁铲，铲尖还沾着昨天在废工厂炒杂烩的焦渣，“主厨，咱们去砸了他们的窝！”
巴刀鱼没动，盯着井水里的黑影。他知道，这次不一样了。以前是找灶底的光，这次是得把光捅进黑窟窿里。“先去菜市场，”他说，“得让吃的人醒过来。”
三人赶到城西菜市场时，天刚蒙蒙亮。市场里静得反常，摊位上的菜蔫头耷脑的，几个摊主蹲在角落，眼神发直。巴刀鱼走到一个卖蘑菇的摊位前，拿起一株“怨气菇”。蘑菇伞盖是紫黑色的，摸着滑腻腻的，像块烂肉。他凑近闻了闻，一股甜腥味钻进鼻孔，脑袋里嗡地一声，眼前闪过个画面：一个穿黑袍的人，把蘑菇倒进泔水桶，桶里的泔水冒着黑泡，像口煮沸的墨汁。
“呕——”巴刀鱼捂住嘴，胃里翻江倒海。他把蘑菇扔回摊位，转
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