夜。他的动作不紧不慢，滚水冲进面粉，另一只手拌得太快了——快到面团在他掌心里翻滚的时候，酸菜汤只看见一团白影。
厨道玄力催动的一瞬，金光顺着他的指尖渗进面团，每一根面条都被一层极淡的光芒包裹。这不是普通的面——这是用“厨心”揉的面。他的厨心是什么？是守了这条巷子三年的倔，是每次看到街坊吃着热乎饭时攒下的慰藉，是他母亲去世前教会他的最后一件事。那一年他七岁，踩着板凳才能够到灶台。母亲在病床上跟他说了一句话——“小鱼，以后你要是学会了做饭，记得，第一碗要给饿着肚子的人。”
他一直记着。二十年后，他把这句话揉进了面里。
水汽女人终于变了脸色。因为那些面条入锅的同时，她开始闻到了一股令她极度不安的味道——不是恐惧、不是愤怒、不是悲伤、不是任何她能消化的负面情绪，而是一种滚烫的、活生生的、属于人间烟火的东西。是深夜收工后一碗热汤面的温度，是饿了一天之后咬下第一口馒头的甜。
是善意。
善意这种东西，食魇教消化不了。
“你……你做了什么？！”
“做饭啊。”巴刀鱼揭开锅盖，那股热腾腾的、让人鼻子发酸的气息轰然扩散开来，填满了整个房间，冲破了怨气凝聚的阴冷，连角落里的霉斑在这一刻都似乎被镀上了一层金色的柔光，“你在我的灶台上煲了三天汤，现在我也请你喝一碗。礼尚往来嘛。”
他把汤面舀进缺了口的瓷碗里，端着它面对那个由怨气凝聚而成的水汽女人，向前递了过去。
“这一碗，叫‘忆亲面’。吃了它，你就能想起你活着的时候，最牵挂的那个人。”
水汽女人看着那碗面。面条在汤里轻轻晃动，葱花碧绿，荷包蛋金黄，热气扑到她脸上的时候，她那双黑洞洞的眼睛里忽然有什么东西碎了。“我……我活着的时候？”她低头看自己的手，雾气构成的手指在空气中轻轻颤抖，“我有一个……一个……”她的声音开始崩裂，那些怨毒的、饥饿的、坚硬的东西一片片剥落，露出底下柔软而脆弱的核，“我有个弟弟。三岁……三岁那年他发烧，烧了三天三夜。我背着他跑了十几里山路，跑到镇上的卫生院。可是门锁着，没有人。”她的声音开始发抖，“我砸不开门。我就那么……眼睁睁地看着他……”
她说不下去了。
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