滴在那张精密的地图上，晕开了一小片模糊的墨迹。
但他没有时间悲伤。
他知道，林默涵将这份名单交给他，不是为了让他沉溺于悲伤，而是为了让他继承遗志，将这支在暴风雨中几乎被打散的队伍，重新凝聚起来。
他拿起笔，在地图的中央，在那个代表着“军情局”的位置上，用最浓重的墨，画下了一个巨大的、狰狞的黑色叉号。
这是宣战。
也是誓言。
南京，中共华东局社会部。
一份标注着“绝密”和“沉痛悼念”的电报，被送到了负责人的案头。
电报的内容很短，但每一个字，都像是用血写成的。
“‘海燕’同志于1955年冬，在台湾执行任务时，为免遭敌毒手，保护组织机密，毅然跳海殉国，壮烈牺牲。其忠贞不屈之精神，永为我辈楷模。特此报备，并请转告其亲属。”
办公室里，所有人都沉默了。
空气仿佛凝固了。窗外，阳光明媚，梧桐树的影子在窗台上摇曳，但屋内，却像是笼罩着一层化不开的阴霾。
负责人缓缓地摘下眼镜，用手指用力地按压着眉心。他的眼前，仿佛又浮现出了那个温文尔雅、总是带着淡淡笑容的年轻身影。
那个在三年前，义无反顾地接受了那项九死一生任务的同志。
那个在孤岛之上，独自一人，在黑暗中与魔鬼共舞了三年的勇士。
那个用生命，为共和国的情报事业，筑起了一座不朽丰碑的英雄。
良久，负责人重新戴上眼镜，拿起笔，在那份电报的下方，郑重地写下了一行批示：
“海燕同志千古。革命精神，永垂不朽。做好家属的安抚与保密工作。此等英雄，共和国不会忘记，人民不会忘记。”
写完，他将笔重重地放在桌上，站起身，走到窗前，遥望着东南方那片波涛汹涌的海峡。
“老林啊老林，”他在心里默默地说道，“你放心地去吧。你的任务，已经完成得比我们想象的还要好。你的血，不会白流。总有一天，我们会跨过这片海，去接我们的英雄，回家。”
风，从窗外吹了进来，带着初春的气息，也带着一种无声的承诺。
天津，海河畔。
1956年的春天，似乎比往年要来得更早一些。
海河的冰面已经消融，河水在阳光下欢快地流淌着，发出哗哗的声响。岸边的垂柳，抽出了嫩绿的新芽，随风
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