用的是呼吸的节奏，用的是——
他想起了陈明月。
想起了她在雨夜山洞里，用匕首划开衬衫为他包扎伤口时，那双在火光中微微颤抖的手。
"如果我活不成，把这发报机带走。"
她当时的声音很轻，轻得像一片落在水面上的叶子。但那句话的重量，比他背过的所有密码本加起来都要沉。
林默涵摘下耳机，将额头抵在发报机的金属外壳上。冰冷的金属贴着他的皮肤，让他稍稍清醒了一些。
"再等等。"他对自己说，"再等两天。两天后如果大陆那边还没有回音，我就自己去核实。"
他重新将发报机藏好，取下门板上的"暂停营业"木牌，推开竹帘。
门外，大稻埕的街道上人来人往。卖菜的吆喝声、黄包车夫的叫喊声、远处寺庙传来的钟声，混在一起，构成了这座城市最真实的底色。在这片嘈杂之中，没有人知道——也没有人会关心——一个穿着灰色短褂的小店主，刚刚在心里做出了一个可能改变无数人命运的决定。
林默涵站在店门口，看着街上来来往往的人群，忽然觉得喉咙有些发紧。
他想起了女儿的照片。那张照片现在藏在颜料行保险柜的最底层，和一堆账本混在一起。照片上的小女孩胖乎乎的，笑得眼睛弯成了月牙。
"晓棠问爸爸何时回家。"
他闭上眼睛，深吸了一口气，将那股酸涩的暖流硬生生压回了心底。
然后他转身走进店里，重新坐到柜台后面，拿起毛笔，翻开账本——
继续做一个安分守己的小店主。
继续等。
继续在这盘暗室棋局中，走好每一步棋。
因为他知道，棋盘的另一端，魏正宏也在等着他。
而这场棋局，没有和棋，只有胜负。
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夜幕降临时，林默涵关了店门，回到后堂的小房间。
他点亮一盏煤油灯，从枕头下面抽出那本《唐诗三百首》。书页已经泛黄，边角卷曲，封面上的烫金字模糊不清。他翻到夹着照片的那一页——杜甫的《春望》。
"国破山河在，城春草木深。"
他轻声念出这两句诗，然后将照片取出来，放在煤油灯旁。火光映在照片上，小女孩的笑脸在暖黄色的光芒中显得格外温暖。
"爸爸打完这场仗就回家。"他低声说道，声音轻得只有他自己能听见。
窗外，台北的夜色深沉如墨。
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