，从铁窗的缝隙里递出去。那是一枚玉观音，很小，用红线穿着，成色不算好，边角有一道细微的裂纹，是当年从大陆渡海时压在行李箱底层压出来的。“这是你母亲生前常戴的。她临终前摘下来，让我哥转交给你。你哥在南京等了你三十多年，他让我问你一句——你什么时候回家吃饭？”
魏正宏伸出颤抖的手，接过那枚玉观音。他盯着它看了很久，久到窗外的天色从鱼肚白变成了淡金色，久到走廊尽头的宪兵换了一班岗。然后他用右手拇指反复摩挲着那道裂纹，像是在抚摸一道三十年前的旧伤疤。他开口了，声音哑得像砂纸磨铁：“你这个人……你明明知道自己走不出去了，却还想着替我母亲给我捎句话。”
“因为我知道这句话对你很重要。”林默涵靠在墙上，声音平静得像一潭没有风的湖水，“魏正宏，我们两个阵营不同，信仰不同，但我从来不想跟你做敌人。我只是想告诉你——你母亲临走前，还在叫你的小名。”
魏正宏站起来，折叠椅在水泥地上刮出一声刺耳的锐响。他把手杖夹在腋下，那枚玉观音小心翼翼地放进中山装的内袋里，用手掌按了按，确认它稳稳当当地贴在心口的位置。然后他转身走了。走了三步，停下来，没有回头，背对着牢门说了一句话。
“你的女儿……我会想办法让人把消息带给她。”
铁门重新合上的声音响起之后，林默涵在黑暗中坐了很久。他把诗册翻到最后一页，用指甲在空白处刻了一个小小的“安”字，和玉佩上被磨平的那个字一模一样。然后他把诗册放在枕头底下，躺下来，闭上眼睛。他做了一个梦。梦里他坐在厦门鼓浪屿的礁石上，海浪拍打着岩石，激起白色的泡沫，海风带着咸腥的湿气，吹起他鬓角的白发。林晓棠穿着碎花裙子，扎着羊角辫，在沙滩上捡贝壳。潮水涨起来的时候，她回过头，朝他喊了一声，声音被海风吹得断断续续，但他听得清清楚楚——
爸爸，回家吃饭。