道枪伤疤痕，在月光下泛着淡白的弧光。他忽然想起第一次见到这道疤时，苏曼卿笑着说：“这是爱情印记。”那时他觉得那话轻佻，现在却觉得，有些印记，确实是用命刻上去的。
他松开手，起身去添了点炭盆里的余烬。火星噼啪一声，照亮两人之间的半尺距离——那距离，既是楚河汉界，又是咫尺天涯。
“睡吧。”他说，“天快亮了。”
陈明月闭上眼，呼吸渐渐平稳。林默涵却仍坐着，听着炭火偶尔爆出的轻响，听着这座岛屿在深夜里的每一丝动静。他知道，魏正宏一定在某个地方，对着那段截获的录音皱眉。他也知道自己刚才那串“三点三杠三点”，已经成了悬在头顶的一根头发丝。
但他不后悔。
不是不怕，而是有些名字，值得用生命去念，哪怕是以电码的形式。
他伸手，从怀里摸出那本《唐诗三百首》，翻到夹着女儿照片那一页。这一次，他没有看照片，而是看着书页边缘一处几乎看不见的折痕——那是他每次翻到这里时不自觉留下的。折痕旁边，有极淡的铅笔印，写着两个极小极小的字：
“归期。”
字迹是他自己的，日期是半年前。那时他以为，也许再过半年就能回去。
现在他知道，归期仍在远方，而自己已经把“家”这个字，发进了不该发的地方。
但他不后悔。
窗外，天色开始泛灰。台北的黎明总是来得安静，像一场无人见证的仪式。林默涵合上书，轻轻放回怀里。然后他俯身，在陈明月额头上极轻地碰了一下，像海燕掠过浪尖。
“我打完这场仗，”他无声地说，“就回家。”
这句话，这次没用电码。
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上午九点，军情局第三处会议室。
江一苇准时走进来，手里拿着文件夹。他穿着熨帖的军装，脸上带着恰到好处的恭敬，只有眼底沉着一丝不易察觉的疲惫。昨晚妻子阵痛，他借口加班，实际是在医院走廊里来回踱步，直到凌晨才被叫回办公室应付突发会议。
魏正宏已经在座，正在翻看一份厚厚的卷宗。见江一苇进来，他抬了抬眼皮：“坐。”
江一苇坐下，双手平放膝上，姿态标准得像教科书。
魏正宏把卷宗合上，推到一边，然后拿起那张波形图，慢悠悠地问：“一苇啊，你跟了我三年，怎么看这种‘手误’？”
江一苇
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