是——”
“但是他是老渔夫。”陈明月接过他的话，声音很轻，却像钉子一样钉在地板上，“他教过你发报。是他去码头接的你，把你的身份文件交到你手上。你的第一台发报机是他从军情局的眼皮子底下运进来的，为了那台机器，他唯一的助手死在爱河码头。这些年他从来没有中断过一次联络，即便在最危险的时候——上次高雄全城戒严，他冒着被查的风险给你送备用密码本，用的是他死去儿子的身份掩护，他说那个身份还能用一次。”她抓住林默涵的手，不是十指交扣的那种温柔握法，而是情报员之间那种硬碰硬的、掌心贴掌心的握手，像是在传递某种比语言更沉重的东西，“回他。纪律是死的，人是活的。如果老渔夫死在今晚，你这辈子发的每一条情报里都会有他的血。你受得了吗？”
林默涵低头看着两人交握的手。她的手很小，骨节分明，比他记忆中粗糙了——来台湾之前她是个连碗都没洗过的进步女学生，两年潜伏生涯让她的手学会了拆装发报机、配置密写药水、在危急时刻握紧手枪。那只曾经只会翻书的手，现在攥着一个情报员的全部力量。他的手指慢慢收拢，扣住她的手背，轻轻捏了一下。
“以后无论发生什么，”他说，“你都要把今晚的事写进报告里。就说是我林默涵一意孤行，是海燕违反纪律擅自回复暴露频率。跟陈明月同志无关。”
陈明月看着他，眼睛里的光闪了一下，但她没有争辩。情报员之间的默契就是——不争辩，不废话，不在生死关头浪费时间表达感情。她松开手，转身走到阁楼角落，从一堆杂物中翻出备用电池组，开始熟练地拆装接线。她的手指在电线和铜片之间飞舞，动作比任何熟练的机械师都精准。
林默涵重新戴好耳机，手指按在电键上。他深吸一口气，那一口气里裹着凉透的雨水味、咸鱼干的腥气、以及两个月饼残留的莲蓉甜香。然后他开始敲击。嗒嗒——嗒——嗒嗒嗒——不是密码，不是暗语。是四个汉字。“海——燕——在——此。”
陈明月接好电池，站到他身后，一只手搭在他肩上。她的手是凉的，但掌心贴着衬衫的那一小片地方，比发报机变压器更烫。发报机上的指示灯闪烁了两下，然后——嗒——嗒嗒嗒——嗒——耳机里传来熟悉的节奏。慢一拍。尾音
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