“我站在井边，往下看。”
“她浮在水面上，脸朝上，眼睛睁着，看着我。”
“嘴在动。”
“说的是：‘快挖，趁热。’”
“我就去挖了。”
“挖完把三颗心装进她棺材，封好。”
“然后我去厨房烧水。”
“煮肉。”
“煮的是那只兔子。”
“煮好了盛出来，三碗，搁在灶台上。”
“喊他们来吃。”
“没人应。”
“我才想起来，他们死了。”
“被我自己杀的。”
“从那一刻起，我就不是人了。”
它抬手，指着那具光的棺材。
“那是我的棺材。”
“空的。”
“等我自己躺进去。”
“但我躺不进去。”
“因为进去之前，得有人跟我说一句话。”
林渊看着它。
“什么话？”
掘墓人的嘴唇开始发抖。
“跟我说：‘爹，肉熟了，来吃。’”
它说这话时，声音完全变了。
不再是那个麻木的、平静的、讲述别人故事的声音。
是一个父亲的声音。
沙哑，破碎，带着四十年没敢释放的哭腔。
“就这一句。”
“四十年了，没人跟我说过。”
“孩子们死的死，飘的飘，吃我的吃我，但没人跟我说过这句话。”
“我每天半夜去地窖刻字，刻我女人的名字，刻了四百七十三遍。”
“刻完就在心里念：她要是回来，第一句话会跟我说什么。”
“会骂我。”
“会扇我耳光。”
“会拿刀捅我。”
“我都想过了。”
“但她不会跟我说‘爹，肉熟了，来吃’。”
“那是孩子们的话。”
“只有孩子们会说。”
“我把他们杀了，他们再也不会说了。”
它蹲了下去，佝偻的背更佝偻，整张脸埋进膝盖里，肩膀一抽一抽的。
没声音。
它在干嚎。
四十年前流干泪的人，哭起来只有气，没有水。
林渊站着看它。
风从森林深处吹来，卷起纸钱，纸钱在空中打着旋儿，落在掘墓人背上。
它没有动。
林渊走过去，蹲下。
他把手伸进怀里，摸出一个油纸包，打开。
里面是第五块红烧肉。
肉还温热，散发着些许的热气，肉皮油亮，肥瘦相间，粘着几粒八角。
他把肉递到掘墓人脸前。
“闻闻。”
掘墓人抬起头。
它看着那块肉，愣了。
“这……”
“我的食堂做的。”林渊说，“周福生老人，七十多岁，颠勺颠了五十年。”
“肉是他烧的，米是他种的，菜是他浇的。”
“
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