天宝十二载（公元753年）的春天，长安城的曲江池畔，花开得比往年都要艳丽，仿佛要将这盛世最后的脂粉气都挥霍干净。
三月三日，上巳节。这是一个属于踏青、修禊、狂欢的日子。
浩浩荡荡的春风吹过渭水，吹进了这座拥有百万人口的超级帝都。
曲江池边，柳丝如烟，碧波荡漾。
无数穿着轻薄春衫的仕女成群结队地在花树下穿梭，她们的裙摆拂过青草，留下一路令人迷醉的香风。
公子王孙们骑着高头大马，后面跟着抱着琵琶、提着食盒的家奴，在那杏花雨中纵情声色。
空气里弥漫着烤鹿肉的焦香、西域葡萄酒的醇厚，以及那种只有在极度繁华的顶峰才能嗅到的、甜腻到令人窒息的奢靡气息。
然而，这满城的欢笑与富贵，与杜甫无关。
这位日后将被尊为“诗圣”的男人，此刻正像一只被遗忘的土狗，蜷缩在曲江池最偏僻、最阴暗的一个角落里。
他今年四十二岁了。
正是男人最该建功立业的年纪，可他却混得连饭都吃不上。
他身上那件麻布长衫已经洗得发白，袖口磨破了边，露出了里面干枯的手腕。
他的头发花白而凌乱，随意地用一根木簪挽着，脸上满是风霜雕刻的皱纹，那双眼睛因为长期的营养不良而显得浑浊且深陷。
在他的面前，铺着一块沾满了泥土的破布。布上零零散散地摆着几株刚从终南山挖来的草药：几根干瘪的当归，两把车前草，还有一块不知名的树根。
他在摆摊。
一个满腹经纶、心怀天下的诗人，为了给家里的老婆孩子换几斗米，不得不在这权贵云集的曲江池边，像个乞丐一样吆喝。
“卖药喽……”
杜甫的声音沙哑而微弱，刚一出口就被远处传来的丝竹管弦声淹没得无影无踪。
“治风寒……治跌打……还有……还有治穷病的……”
他自嘲地苦笑了一声。若是这世上真有治穷病的药，他一定第一个把自己治好。
“朝扣富儿门，暮随肥马尘，残杯与冷炙，到处潜悲辛”。
他把尊严踩在脚底下，向那些权贵投递了几十篇干谒诗，换来的却只有几句客套的夸奖和无数次的闭门羹。
那些大人物们一边赞叹着“好诗好诗”，一边转头就吩咐门房：“以后别让这个穷鬼进来了，脏了老爷的地毯。”
“咕噜。。。”
肚子发出一声不争气的抗议。
他已经两天没吃一顿饱饭了。
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